Letters from Rungholt

In einer Zeitkapsel März 1, 2024, 21:17

Der 6. Oktober war mein letzter Arbeitstag im Kindergarten. Ich wurde nett verabschiedet, eine junge Kollegin, die mich ersetzen sollte, war schon eingearbeitet, und ich hatte schon eine andere, weniger körperlich anstrengende Arbeit angefangen. Es war ein Freitag, und wie immer bereitete ich, nachdem alle schon gegangen waren, den Kindergarten für Sonntag vor – deckte schon die Tabletts mit Frühstücksgeschirr und räumte alles auf. Ich bin immer gern die Erste, die morgens kommt, und die Letzte, die mittags geht. Und ich erinnere mich noch genau, wie ich zum letzten Mal die Tür abschloß. Es war abgemacht, dass ich weiterhin freitags, der sowieso ein kürzerer Tag ist, aushelfe.

Aus alledem wurde natürlich nichts, denn am Samstag brach der Krieg aus. Der Kindergarten wurde geschlossen, der Kibbuz evakuiert, und ich war die einzige aus dem Team, die Arbeit hatte. Ich blieb in Kontakt mit den Kolleginnen, wir whatsappen uns und haben uns ein paarmal in Nahariya in einem Cafe getroffen. Die Kindergärtnerin, eine junge und hochmotivierte Frau, wohnte mit ihrer Familie bis vor zwei Wochen weiter südlich, ist aber jetzt in den Kibbuz zurückgezogen. Der Kindergarten ist wieder eröffnet worden, aber in einem anderen Gebäude, das sicherer ist.

Ich hatte auch versprochen, die Geburtstagsgeschenke für die Kinder herzustellen. Im Jahr davor hatte ich für jedes Kind ein Gänschen gehäkelt, eine kleine Handpuppe, über die die Kinder sich sehr gefreut hatten. Ga-Ga! Ga-Ga! haben sie gerufen, wenn sie ihre Gans auspacken durften. Für dieses Jahr war unser Plan, jedem Kind drei Fische zu malen, auf Stöckchen zu kleben, und ihnen die mit dem Text eines beliebten Lieds zu schenken. Drei Fische, die durchs Meer schwimmen, höchst originell, aber wie Kinderlieder eben so sind.

Am Tag des Kriegsausbruchs, als das Ausmaß der Katastrophe klar war, aber noch nicht, was danach kommt, habe ich mir meinen Aquarellkasten geschnappt, mir im Internet tropische Fische angeguckt und die buntesten, fröhlichsten Fische gemalt, die man sich vorstellen kann. Dieses Projekt hat mich die ganze erste, sehr stressige Zeit des Kriegs begleitet. Ich habe mehr gemalt, als wir eigentlich brauchten, es waren am Ende fast 80 Fische. Dann habe ich sie ausgeschnitten und aufbewahrt.

Zwischendurch hatten wir ein Treffen mit den Kindern, die in einem anderen Kibbuz aufgenommen worden waren, weiter südlich. Dort war es friedlich und schön, und die Kinder haben sich gefreut, mich zu sehen. Ich war so froh, dass sie sich noch an uns alle erinnerten und sich sofort auf meinen Schoß setzten.

Auch an ein paar Zoom-Treffen mit den Eltern habe ich teilgenommen, und meine Tipps, welche kreativen Sachen man mit Kindern im Schutzraum machen kann, wurden dankbar aufgenommen. Eine der Mütter erzählte mir später, dass sie tatsächlich eine Wand leergeräumt hat, damit die Kinder sie bemalen dürfen, wenn sie Alarm haben.

Heute nachmittag bin ich in den leeren Kindergarten gefahren, um die Fische zu laminieren und auf Stöckchen zu kleben, denn am Dienstag ist der erste Geburtstag der zurückgekehrten Gruppe.

Ein paar Schränke und die große Spielküche fehlten, denn die sind wohl in das neue, raketensichere Gebäude gebracht worden. An der großen Tafel hing noch das Plakat zum Laubhüttenfest, mit Papierketten und Granatäpfeln. Auf dem Boden im Bad lagen noch die Packungen mit Pampers, jedes mit Namen. Und in der Küche – die Tabletts mit dem Frühstücksgeschirr, das ich am 6. Oktober vorbereitet hatte.

Es war so ein trauriger Anblick, das ich keine Fotos machen konnte, nur von den Fischen. Unser Leben ist stehengeblieben, für uns ist immer noch am 7. Oktober.

Gestern, heute, morgen Februar 27, 2024, 20:29

Gestern war ein sehr unruhiger Tag. Ich war den ganzen Tag unterwegs und hatte nicht viel Zeit für die Nachrichten, aber abends holte mein Mann mich ab und gab mir seine Zusammenfassung. Außerdem meinte er: morgen wird´s schlimmer.

Heute hatten wir beide frei, weil Kommunalwahlen waren. In unserer Gegend wird nicht gewählt. Die Wahlen sind verschoben, weil ein großer Teil der Einwohner immer noch evakuiert ist. (Nicht, als ob das international irgendjemanden kümmern würde!) Wir haben einen ruhigen Tag verbracht, und von der langen Liste von Dingen in Haus und Garten, die wir unbedingt machen müssen, haben wir einfach gar nichts gemacht. Wir sind spazieren gegangen (waren auch bei der Post – mein Adventskalender ist angekommen und ein Paket Lebkuchen! seit November unterwegs…) und haben die milde Luft genossen. Der Februar ist ja mein Lieblingsmonat, und er hat dieses Jahr so viel Regen gebracht, dass alles grünt und blüht. Einfach wunderschön. Im Ort liefen Familien herum, in den Gärten spielten Kinder.

Mein Mann hat sein meisterliches Shakshuka gemacht, und dann hat er sich Nachmittagsruhe gegönnt. Gegen vier hörte ich draußen laute Geräusche, und Sekunden später gingen draußen die Sirenen. Das Smartphone heult, vibriert und blinkt bei Alarm, und die Katzen flohen entsetzt unter unser Bett. Ich weckte meinen Mann, wir sprangen in den Schutzraum und schlugen die Tür zu, während über uns die Hölle los war. Das dauerte ein paar Minuten.

Wir versuchten, die Explosionen zu zählen und abzuschätzen, ob es Iron-Dome-Abschüsse waren oder Raketeneinschläge, und wir kamen zum Ergebnis, dass es wohl beides war. Nach zehn Minuten war es still und wir konnten wieder raus. Insgesamt war zweimal Alarm in Manot, oder war es dreimal? Es war so kurz hintereinander.

Draußen war es wieder still und ruhig, aber die Kinder riefen an und der Schwiegervater, ob bei uns alles okay ist. Ja, klar. Dann sahen wir die Clips, die erst per Whatsapp in der Nachbarschaftsgruppe geteilt wurden, dann auf Twix auftauchten und schließlich im Fernsehen. Um die 20 Raketen in unserer Gegend, einige davon abgefangen, andere auf freiem Feld oder einer Straße eingeschlagen.

Das war auf der Straße 89 von Maalot nach Nahariya, die auf dem Hügel uns gegenüber verläuft. Die Leute im Auto verhalten sich nicht nach den Anweisungen des Homefront-Kommandos – sie hätten aussteigen, sich vom Auto entfernen und hinlegen sollen, beide Hände über dem Kopf. Aber wenn man den Clip bis zum Schluß sieht, ist klar, dass das u.U. auch gefährlich gewesen wäre.

Autofahren ist einfach ein Risiko im Moment, weil Iron Dome nur für besiedelte Gebiete eingesetzt wird. Straßen gehören nicht unbedingt dazu.

Die große Qualmwolke im Clip ist über der Kabri-Kreuzung, ein bißchen weiter südlich von uns, wo wir jeden Tag vorbeikommen. Auch in Kfar Yassif,Abu Snan, Julis und Yirka, wo Drusen, Christen und Muslime leben, war Alarm. Glücklicherweise ist niemand verletzt worden.

Der Schreckensruf „immale!“ ist übrigens typisch, Mütterchen!, das ruft man hier, wenn man einen Schrecken kriegt. Mein Deutsch ist schon so rostig, dass mir gar nicht mehr einfällt, was man eigentlich statt immale ausstößt. Vermutlich ach du Scheiße oder so ähnlich 🙂

Die Eskalation ist im Gang, Israel greift aggressiver und weiter nördlich an, immer Stellungen der Hisbollah. Gestern in Baalbek, einer Hochburg der Hisbollah, 100 km nördlich der Grenze. Hisbollah reagiert dann wieder, und wir reagieren, und so geht es weiter. Wenn man aber in der Zeit zurückgeht, ist klar: den ersten, zweiten und dritten Schuß hat Hisbollah abgegeben, nicht erst am 7.10., sondern schon zu Pessach. Und wenn Hisbollah aufhört, hört Israel auch auf. Es ist also eine einseitig vorangetriebene Eskalation, in der Israel reagiert, und noch lange nicht mit voller Härte. Aber Israel de-eskaliert auch nicht, und dass ich viel weniger Artillerie höre, bedeutet bestimmt kein Nachlassen des Drucks auf Hisbollah. Ich höre dafür viel mehr Flugzeuge.

Ich kann mich nicht erinnern, seit dem 7.10. einmal richtig entspannt gewesen zu sein. Soldaten – Geiseln – Krieg – Raketen, eine Litanei der Sorgen und Ängste. Aber ich habe auch nie hysterisch reagiert wie die Leute in dem Clip, stellt euch das nicht so vor, dass es immer so ist. Das waren junge Leute, die mit der Situation überfordert waren und echte Angst hatten. Wir haben ruhig im Schutzraum gesessen und gewartet, bis es vorbei war. Im Schutzraum fühle ich mich tatsächlich geschützt, obwohl schon klar ist, dass ein Direkttreffer gefährlich wäre. Mein Mann sagte trocken: immerhin sehen wir, dass Iron Dome noch funktioniert.

Aber auch am 7.10., als wir Quarta aus Tel Aviv abholten und unterwegs Alarm war, sind wir ruhig geblieben. Angehalten, hinter ein Mäuerchen gelaufen, Quarta in die Mitte genommen und auf den Boden gegangen, bis es vorbei war. Man muß immer zehn Minuten warten, weil sonst noch Trümmer von Raketen oder Iron Dome runterfallen können. Auch als ich an der Bushaltestelle im Winter von einer Rakete überrascht wurde, habe ich nichts weiter getan, als zuzugucken, wie Iron Dome sie abfängt. Der Bus kam auch pünktlich, und ich war nicht die einzige aus Manot, die eingestiegen ist.

Das war also unser Tag heute. Keiner weiß, wir morgen wird. Ich hoffe, wir behalten alle die Nerven. In einem Nervenkrieg sind Nerven ein hohes Gut.

Mir tut es gut zu schreiben, ich schreibe mir die Sachen von der Seele und das hilft. Danke an alle, die lesen, kommentieren und meine Tee-Kasse freundlich bedenken. Ich würde gern alle Kommentare beantworten, das habe ich früher immer getan, aber jetzt fällt es mir schwer, obwohl es mich freut, dass es ganz überwiegend positive Kommentare sind. Die Trolle sind wohl alle zu Twitter-X umgezogen und toben sich da aus, und da stört es mich auch nicht, denn es fühlt sich nicht so persönlich an.

Familie, Arbeit, Alltag, Schreiben, und wissen, wofür man lebt. So überstehen wir die Zeit.

Shigrat cherum – die Routine der Notlage Februar 5, 2024, 22:49

Eine charakteristische Sprachregelung. Wir sind im Ausnahmezustand, aber der ist schon längst zur Routine geworden. Shigrat cherum bedeutet, dass alles so normal wie möglich weitergehen soll, auch unter ungewöhnlichen Umständen. Und das tut es, zumindest habe ich das Gefühl, dass es nicht nur mir so geht. Wenn es draußen ballert, gucke ich nicht mehr sofort nach, was mir das Sicherheitsteam per Whatsapp mitteilt – ich kann selbst abschätzen, wo es an der Grenze gekracht haben muß, und führe meinen Alltag weiter, und so tun es auch die anderen, die ich kenne.

Eine Bekannte aus Hanita findet sich langsam damit ab, dass ihr Kibbuz so schnell nicht wieder zu bewohnen ist, und sie hat mir erzählt, dass sich junge Kibbuzfamilien anderswo dauerhaft niedergelassen haben. Sie selbst (genau mein Alter) und ihr Mann sind auch bereit, unter schwierigen Umständen in den Kibbuz zurückzugehen, der direkt an der Grenze liegt, aber mit Kindern ist das natürlich was anderes. Für sie hat sich mehr geändert als für uns.

Eine Freundin aus Gesher HaZiv ist mit ihren Kindern zurückgekehrt, und es ist geplant, die Schulen und Kindergärten langsam wieder aufzumachen. Die Evakuierung der 5 km-Zone verwischt sich, und ich nehme an, wenn diese instabile Lage noch länger anhält, werden viele zurückkehren, nur die in den ganz grenznahen Orten nicht.

Die Hisbollah hat den Überraschungseffekt, den sie am 7. Oktober eindeutig gehabt hätte, verpaßt. Ich habe den Verdacht, dass sie jetzt auf unsere Gewöhnung an den Ausnahmezustand setzt, und ich kann nur hoffen, dass die IDF sich nicht ein zweites Mal überraschen läßt. Es ist jederzeit möglich, dass die Lage sich verschärft.

Es ist ein Nervenkrieg, es ist ein Abnutzungskrieg, und wir können uns nicht leisten, die Nerven zu verlieren oder uns abnutzen zu lassen.

Ich trage meine Erkennungsmarke jeden Tag, und sehr viele andere tun das auch. Für die Geiseln müssen die letzten Wochen, mit kaltem, nassem Winterwetter, sehr schwierig gewesen sein. Auch für die Soldaten sind sie kein Vergnügen. Es ist gut möglich, dass mit Frühlingsanfang und wärmeren Temperaturen die IDF die Initiative ergreift und der Routine des Kriegs auf kleiner Flamme ein Ende macht. Ich persönlich hoffe auf eine diplomatische Lösung, denn die Meinungsverschiedenheiten mit dem Libanon sind lösbar. Aber der Vernichtungswille der Hisbollah wird sich damit vermutlich nicht zufriedengeben. Das sind inner-libanesische Entscheidungen, auf die wir wenig Einfluß haben, wer sich durchsetzt – Pragmatiker oder Fanatiker. Bei den Palästinensern haben leider die Fanatiker das Sagen.

Seit ein paar Wochen verfolge ich das Kriegsgeschehen weniger intensiv. Einmal am Tag Nachrichten reicht mir, und manchmal lasse ich auch die ausfallen. Inzwischen arbeite ich täglich, das ist gut, besonders, weil ich in den Abendstunden arbeite, wenn die Nachrichten am intensivsten kommen. Oft verlasse ich mich auf eine Kurzfassung durch meinen Mann, der dann alles auch gleich für mich einordnet und mit sarkastischen Anmerkungen versieht. Bisher lag er immer richtig.

Eigentlich ist die Lage (ha-mazav) unmöglich, aber wir leben trotzdem so normal wie möglich weiter. Also nichts Neues von uns, weswegen ich auch weniger schreibe. Manchmal frage ich mich, wie wir uns später an diese Zeit erinnern werden. Ob der Konflikt sich verläppern wird oder die düsteren Prophezeiungen eintreten werden.

Der Februar ist mein liebster Monat, alles ist grün, und dieses Jahr haben wir viel Regen. In normalen Jahren verfolgen alle obsessiv, wie hoch der See Genezareth gestiegen ist, aber dieses Jahr scheint das niemanden zu interessieren.

Ich unterhalte mich mit vielen Menschen, und ohne Ausnahme würden alle gern einen Regierungswechsel sehen. Netanyahus Koalitionspartner haben keine Fans in meinem Umfeld, auch bei konservativeren Gesprächspartnern nicht. Sie machen Politik für ihre Wähler, nicht für das ganze Volk, und dass wir auch internationale Beziehungen haben, scheint ihnen noch nicht klargeworden zu sein. Sie machen den Eindruck verantwortungsloser Populisten, und das besorgt nicht nur mich. Die Legislaturperiode ist noch lange nicht vorbei, und diese Regierung wird sich trotz ihrer katastrophalen Bilanz an die Macht klammern.

Seit der Freilassung der Geiseln im November ist viel Zeit vergangen, und wie viele der verbleibenden Geiseln noch am Leben sind und wie es ihnen geht, weiß keiner. Die Welt scheint sie vergessen zu haben, Hobelspäne eines Konflikts, der den meisten zum Hals heraushängt und der überwiegend durch die Linse des palästinensischen Narrativs gesehen wird. Dass dieses Narrativ nicht der historischen Wahrheit entspricht, interessiert viele nicht, die Geschichte ist zu komplex.

Wie bedrückend die Feindseligkeit Israel und Juden gegenüber auf der ganzen Welt ist, kann ich gar nicht ausdrücken. Täglich neue Meldungen von körperlichen und verbalen Angriffen, Haß-Graffiti und Demonstrationen. Ich hätte nicht gedacht, dass ich zu meinen Lebzeiten noch erleben muß, wie dieser uralte Haß wieder ans Tageslicht kommt. Dass er unterschwellig weiter gepflegt wird, das war mir klar, und auch, dass er größer ist, als wir wußten. Aber was sich jetzt Bahn bricht – das ist erschütternd.

Die Zeit vor dem 7. Oktober liegt jetzt weit zurück. Wir leben in einer Zeit der Unsicherheiten und offenen Fragen.

Die Lage, die Lage Januar 15, 2024, 16:17

Auf Hebräisch nennt man es „ha-matzav“, die Lage oder Situation. Wie ist die Lage? ma ha-matzav? Ja, wie ist sie?

Wir waren am Wochenende in Tel Aviv. Übernachtet haben wir bei Quarta, sie hat für uns gekocht und es war richtig schön und gemütlich. Wir haben im Zimmer eines Mitbewohners übernachtet, der seit dem 7. Oktober Reservedienst leistet und nur selten nach Hause kommt.

Quarta hat zwar keinen Schutzraum, aber immerhin hätten wir im Falle eines Alarms genügend Zeit gehabt, uns im Treppenhaus in (relative) Sicherheit zu bringen. Es blieb aber still.

Am Shabat waren wir dann am „Platz der Verschleppten“, dem großen Platz in Tel Aviv zwischen der großen Bet-Ariella-Bibliothek, dem Gericht und dem Museum für moderne Kunst, das ich natürlich sehr gut kenne (und empfehle). Der Platz, der vorher ziemlich leer war, von ein paar interessanten Skulpturen abgesehen, ist jetzt sehr voll.

Der lange Tisch mit den leeren Gedecken, mehrere Zelte, und überraschend viele kleinere Arbeiten von Menschen, die ihren Schmerz über das Schicksal der Geiseln visuell ausdrücken.

Es war schon ziemlich voll, am Abend fing dann die 24 Stunden währende 100-Tage-Kundgebung an.

Später waren wir auch am Dizengoff-Platz. Quarta geht dort oft hin, die Bilder der Menschen ansehen, die sie kannte. Jeder von uns kennt Opfer, ich habe noch niemanden getroffen, der nicht vom 7. Oktober oder vom Krieg direkt oder indirekt betroffen gewesen wäre.

Der berühmte Brunnen von Yaacov Agam wird gerade restauriert, und um den Brunnen herum sind Andenken an die Toten verteilt. Viele Menschen gehen langsam herum und versenken sich in die Bilder und Briefe, die dort ausliegen. Die Atmosphäre ist traurig. Ein Mann mit einem bildschönen Golden Retriever bietet allen an, den Hund zu umarmen, und das freundliche, zutrauliche Tier bietet Trost.

Unter dem Brunnen liegen Löwen und Lämmer aus, eine Erinnerung an die Vision des Friedens, wie sie der Prophet Jesaja schildert.

Überall in Tel Aviv sitzen zerrissene, mit roter Farbe bespritzte große Teddybären, die an die entführten Kinder erinnern, aber auch die ermordeten Kinder.

Abends waren wir dann mit Quarta und Secundus essen, es war schön. Die Diskrepanz zwischen dem familiären Frieden und der inneren Unruhe ist an solchen Tagen besonders stark.

Ich unterrichte weiter, im Haus ist es warm und friedlich, draußen ballert die Artillerie regelmäßig, und gestern sind in Obergaliläa in einem grenznahen Ort durch Beschuß der Hisbollah zwei Menschen ums Leben gekommen, Mutter und Sohn. Der Vater ist schwer verletzt. Landwirte, die sich um ihren Betrieb kümmern wollten.

Die Armee ist weiter im Gazastreifen, in den Gebieten brodelt es, täglich gibt es Terroranschläge – vorhin in Raanana, mit vielen Verletzten und einer Toten. Einer der Terroristen ist noch auf freiem Fuß.

Im Süden gibt es deutlich weniger Raketen als vorher, auch im Zentrum hat es sich sehr beruhigt, aber Terrorgefahr ist natürlich allgegenwärtig. Nach wie vor ist das Vertrauen in die politische Führungsriege nicht groß, und deren interne Rangeleien tragen nicht dazu bei, dass das Vertrauen wieder wachsen könnte. Und wie es hier im Norden weitergeht, ist unklar – d.h., es ist klar, dass eine große Auseinandersetzung kommen wird, aber wie bald das sein wird, wie es genau aussehen wird und wer daran teilnehmen wird, wissen wir nicht.

Der Winter ist so schön, alles ist grün, Regen und Sonne wechseln sich ab und von Zeit zu Zeit sehe ich einen Regenbogen, immer ein Zeichen der Hoffnung.

Ich trage die Erkennungsmarke, die ich in Tel Aviv gekauft habe, und werde sie nicht ablegen, bis nicht alle Geiseln und alle Soldaten zuhause sind.

Bittere Tage November 17, 2023, 0:08

Nachts sind die Gedanken schwer. Ich denke an die Geiseln und ihre Familien, denen die Dunkelheit über dem Kopf zusammgeschlagen ist, und wann kommt Morgenlicht? Und ich denke an die Soldaten und Soldatinnen, an ihren Mut, an ihre Motivation, an ihre Jugend. Wir wissen, daß im Lauf des Morgens die Namen bekanntgegeben werden, und gleichzeitig die Einzelheiten zur Beerdigung.

Heute früh ging dann durch Twitter das Bild des jungen Assaf Mester, dessen Name mir nichts sagte, obwohl ich um ihn traurig war wie um die beiden anderen, deren Namen ebenfalls bekanntwurden. Etwas später dann: ein Tweet von Assaf und seinem Urgroßvater. Shmuel Gogol.

Gogol war in ganz Israel bekannt. Als Kind war er im Waisenhaus von Janusz Korczak, und irgendwie hat er Auschwitz überlebt. Er konnte Mundharmonika spielen, spielte an der Rampe, mit geschlossenen Augen, damit er niemanden erkannte von den Menschen, die an ihm vorüberzeogen.

Nach dem Überleben kam der Wiederaufbau seines Lebens, Heirat mit einer Überlebenden, Ruthi aus Deutschland, dann gemeinsam Aliyah nach Israel, und der Aufbau des Mundharmonika-Orchesters in Ramat Gan. Ruthi und Gogol suchten nach überlebenden Verwandten, und in den 60er Jahren fanden sie endlich eine verschwundene Nichte wieder.

Diese Nichte war meine spätere Schwiegermutter. Sie war glücklich, in Gogol einen Verwandten ihres verschollenen Vaters gefunden zu haben. Die kleine, durch den Holocaust grausam dezimierte Familie hielt zusammen. Ruthis und Gogols Sohn war ein paar Jahre älter als mein späterer Mann.

Als ich in die Familie einheiratete, bangte mir ein bißchen, die vielen Überlebenden der Familie kennenzulernen, aber das war überflüssig. Alle nahmen mich herzlich auf, und viele Jahre waren die Beziehungen eng. Aber als bei den Gogols Enkelkinder kamen und bei uns Kinder, sahen wir uns nur noch auf Beerdigungen und Hochzeiten. Die alten Gogols starben, Shmuel zuerst, kurz nachdem er mit Yitzhak Rabin in Warschau war, wo er wieder mit seiner Mundharmonika an der Rampe spielte. Diesmal mit seinem jungen Orchester und geöffneten Augen. Ruthi blieb der Familie noch viele Jahre erhalten, reiste auch in ihre Heimat, wo ein Stolperstein für ihre gesamte Familie enthüllt wurde.

Alle paar Jahre fand eine „Gogoliada“ statt, ein großes Familientreffen aller Gogols, wo auch meine Schwiegermutter dabei war.

Kurz – als ich sah, daß ein Urenkel von Shmuel Gogol letzte Nacht im Gazastreifen gefallen ist, war mir klar, daß ich entweder seine Mutter oder seinen Vater kenne. Und daß mein Mann unbedingt zur Beerdigung muß. Also habe ich schnell recherchiert und der Name von Assafs Mutter sagte mir auch, welche Gogol-Tochter es war, die letzte Nacht ihren 22jährigen Sohn verloren hat und ihn mittags begraben muß.

Für mich war der Weg zu weit, um noch rechtzeitig zur Beerdigung anzukommen, aber mein Mann und seine Schwester schafften es. Alle waren da – die Verwandten des verlorenen Vaters meiner Schwiegermutter. Meiner lieben Schwiegermutter, die alle ihre Verwandten liebte, waren diese Angehörigen des Vaters, den sie nie kennenlernen konnte, war dieser Zweig der Familie besonders kostbar. Wir haben sie vor über einem Jahr verloren, ein sehr schwerer Abschied. Und jetzt hat diese Familie, die sich aus Schutt und Asche aufgerappelt hat, und der Familienleben über alles geht, einen so jungen Sohn verloren.

Mein Mann sagt, es waren sehr viele Menschen auf dem kleinen Friedhof, und ein Meer von Fahnen. Wir werden auch zur Shiva fahren.

Was kann man zu so einem Schicksal sagen? Assafs Großeltern sind im Schatten des Holcaust aufgewachsen, der ihre Kindheit bestimmte. Shmuel Gogol konnte mit seinem Sohn nicht darüber sprechen, erst den geliebten Enkelinnen öffnete er sich. Daß eine von ihnen jetzt ihren jungen Sohn verloren hat – dafür finde ich keine Worte.

Ich sage oft, daß sich in jüdischen Familien die Traumata über Generationen die Hände reichen. Das meine ich damit.

Wellenförmig November 6, 2023, 22:21

sind diese Tage und voller Sorgen und Ängste, die man sonst begräbt, zurückdrängt oder nicht spürt. Die Angst um die Soldaten und Soldatinnen, die jetzt da sind, wo niemand hin möchte – die durch verminte Gassen gehen und den Spuren des inkarnierten Bösen folgen, um es zu vernichten – dabei jederzeit in Fallen gelockt werden können – während die ganze Welt nur um die menschlichen Schutzschilde bangt, die mir auch ja auch leidtun – diese Angst kennen alle in Israel. In Krisenzeiten wird sie ganz stark, unerträglich stark, wenn ich an die denke, die ich kenne, und für die die normale Welt noch viel krasser verschwunden ist als für uns hier.

Dann die Angst um die Geiseln. Es war immer unser größter Albtraum. Hier im Norden wurden ja die Tunnel der Hisbollah aufgedeckt, in denen zur Vorbereitung auf Geiselnahmen kleine Buchten mit Betäubungsmitteln gefunden wurden (dieses Detail habe ich im Fernsehen vor vielen Jahren gesehen und nie vergessen). Daß es so viele sind – so verletzliche Geiseln – unerträglich, unerträglich, ich möchte die Gedanken wegschieben, kann es aber nicht.

In solchen Situationen wünsche ich mir, nicht so verdammt mitfühlend zu sein. Warum kann ich nicht ganz einfach sagen: okay, schlimm schlimm, aber meiner Familie geht´s gut und helfen kann ich sowieso nicht, wo ist mein Bier? Nein, das geht nicht. Die Gesichter der Geiseln tauchen auf, ob ich es will oder nicht, egal was ich mache, die Namen, die Geschichten. Die Medien hier geben allen Familien eine Stimme, und ich schalte nicht ab, auch wenn ich den Schmerz in den Augen der Angehörigen kaum aushalten kann. Aber die Mutter von Ella und Dafna muß es aushalten, damit zu leben, daß ihre Mädchen entführt sind, dann werde ich es wohl aushalten können, ihr zuzuhören. Sie muß sprechen, sie muß präsent bleiben, sie braucht unsere unbedingte Loyalität.

Dann erinnere ich mich daran, wie das ganze Land für Gilad Shalit auf den Beinen war. Ich war dabei, als im Nachbarort Mitzpe Hila die Shalits ihr Haus verschlossen und die erste Etappe auf ihrem Marsch nach Jerusalem gingen. Eine lange, lange Karawane von Menschen. Für einen einzigen Soldaten hat Israel dann 1027 Verbrecher freigelassen, darunter auch Sinwar, der die Massaker vom 7. Oktober geplant und geleitet hat. War es richtig, diese Freilassung zu befürworten? Viele Menschen haben sie mit dem Leben bezahlt. Aber wir konnten Gilad nicht in Gefangenschaft lassen.

Geiseln, Soldaten, Soldaten, Geiseln, die Sorge. Dann die Trauer um die Ermordeten und Verletzten, aber auch die Heldinnen und Helden dieses schwarzen Tags. Ich nehme alle Informationen auf und weiß, in welche Kammern meines Gedächtnisses die Gesichter und Geschichten und Namen landen. Dort, wo mir die Terroropfer unvergeßlich eingebrannt sind. Ich bin noch keine 40 Jahre hier und habe doch die Erfahrungen der Terrorjahre und -wellen in meinem Gehirn und Körper gespeichert. Dieser Teil meiner Erinnerung wird nicht durch positive Erlebnisse überschrieben, vergessen kann ich sie nur, wenn eine Krankheit mein Gehirn zerstört. Solange ich gesund weiterlebe, ist der ganze Schrecken noch da. Und so geht es allen, die ich kenne.

Das ist also das Grundempfinden – Gedenken, Ängste, die Gier nach neuen Informationen.

Dazu kommt dann „die Situation“ hier oben im Norden. Und die Wellenförmigkeit der Tage. Wenn kein Alarm in der Gegend ist, keine Artillerie zu hören ist, weder Iron Dome noch Einschläge auf unbewohntem Gebiet (für die Iron Dome nicht eingesetzt wird), dann ist es hier immer noch unbeschreiblich schön. In den Wochen des unfreiwilligen Urlaubs habe ich mich auf das Haus konzentriert (nein, der Garten liegt noch immer in Fritten, denken wir da mal nicht dran), auf viele liegengebliebene Aufgaben, und ich habe auch gemalt und gezeichnet. Weil ich trotz Kunststudiums (für Lehramt, aber mit sehr guten Lehrern) nicht wirklich gut bin, male ich nur mit Anlaß, für andere.

Wenn ich male oder einen Schrank aufräume, vergesse ich „die Situation“ beinahe. Das bedrückte Gefühl in der Brust ist noch da, aber ich weiß nicht, warum, und brassele einfach weiter. Das dauert nie lang – dann bricht es wieder hervor, und ich weiß, warum es mir so mies geht. Ich gehe alle geliebten Menschen durch, wo sind sie? wann habe ich von ihnen gehört? machen die Kinder mir was vor? wer hat gerade Alarm? wie geht es Schwiegervatern? der Nichte in der Armee?

Und was geht vor? Hab ich was verpaßt? Was sagt das Radio? Was Kanal Kann11, was Kanal 12?

Dann wende ich mich wieder meinen Aufgaben zu, kann vielleicht sogar arbeiten. Ein paarmal habe ich mitgeholfen, Kinder hier im Moshav zu betreuen, das war schön. Wir haben uns mit den Kindergartenkindern getroffen, wir nehmen kleine Clips für die Kinder auf, und ich freue mich, wenn die Mütter Clips zurückschicken von ihren Kleinen, wie sie aufs Telefon patschen und Iiiija rufen. Ich unterrichte auch ein bißchen (hoffentlich bald wieder mehr) und bereite weiter Vorträge vor, falls das Semester je anfangen sollte.

Und dann höre ich in der Entfernung Lärm und Unruhe. Sofort die App vom Homefront Commando überprüfen, und dann höre ich auch schon die Artillerie. Nicht nur die, die uns gegenüber auf dem Hügel installiert ist und unsere Fenster wackeln läßt. Sondern auch weiter entfernte, deren Wummern durch den Wadi zu mir kommt. Manchmal Alarm (bei uns seltener, aber ich höre auch Alarm aus anderen Dörfern), oder Hubschrauber, oder Flugzeuge. Drohnen sowieso. Dann gehen die Wellen hoch, besonders wenn ich allein bin.

Es ist gut, daß Eli vom Sicherheitsteam so eine ruhige, tiefe Stimme hat. In der Whatsappgruppe des Moshavs gibt er Informationen von der Armee weiter, die erst viel später in den Medien erscheinen. Nein, keine Geheiminformationen, nichts Konkretes, aber ich weiß trotzdem, wie die Lage ist. Wenn er sagt, bei uns alles okay, mach ich normal weiter. Wenn er sagt, in der Nähe des Schutzraums aufhalten, gehe ich rein, lasse aber die Tür offen. Und wenn Alarm kommt (wie gesagt, bei uns seltener), mach ich die Tür zu. Wenn Alarm wegen eindringender Terroristen gegeben wird (Gott sei Dank, war nur zweimal), dann verriegele ich auch die Tür des Schutzraums.

Irgendwann ist dann wieder Stille, und die Welle geht runter auf Normalstreß. Dann stehe ich wieder auf dem Deck, bewundere, wie schön es hier ist, und wie friedlich. Noch ist es warm, ich trage Sommerkleider und bin barfuß, aber nachts wird es kühl. Nachts sehe ich auch, daß der Moshav leer ist. Keine Karaoke-singenden Touristen mehr, alles ist still und dunkel. Manchmal holen wir das Teleskop raus und gucken Albireo an. Aber selten. So richtig nutze ich diese Zeit der Dunkelheit und Stille nicht.

Einen Vorteil haben die Nächte: ich sehe den Lichtblitz der Artillerie, bevor der Krach kommt.

Jeden Tag eskaliert die andere Seite. IDF reagiert. Heute hat Hamas Raketen geschossen, erstmals bis Kiriat Ata und Kiriat Bialik. 30 Raketen. Hamas im Libanon und nicht Hisbollah – wenn sich die Hamas dazu bekennt, wie heute, ist das ein retardierendes Element, denn sie ist hier nicht der wahre Feind. Aber so viele Raketen und bis weit in die Bucht von Haifa – das ist ein eskalierendes Element. Wie tariert die Armee ihre Reaktion darauf? Ich höre auf die Artilleriegeschosse, horche, ob ich Flugzeuge höre und in welche Richtung sie fliegen. Und daraus ziehe mich meine Schlüsse.

Eine Eskalation im Norden würde bedeuten, daß die Armee und das Land bis an ihre Schmerzgrenze gehen müßte. Weitere Dörfer räumen, mehr Armee hier hin, das bedeutet weitere wirtschaftliche Einbrüche, weitere eingezogene Reservisten, und wie lange halten wir alle das aus? Will die Hisbollah uns in einen Erschöpfungskrieg (milchemet hatasha) ziehen? Sehr wahrscheinlich. Also müssen wir resilient sein. Ja, auch ich.

Wenn es so bleibt wie jetzt, können wir das aushalten. Aber geht das überhaupt? Wie lange kann eine instabile Situation bestehenbleiben? Und was ist mit den Geiseln? was mit den Soldaten? wo sind die Kinder?

Und schon steigt die Welle wieder. Bisher ist mir noch keine über dem Kopf zusammengeschlagen.

Corona, Corona, wer will es noch hören? Juli 2, 2020, 21:24

Mir tun alle Frauen leid, die mit dem edlen, goethisch klingenden Vornamen Corona geschlagen sind – falls es noch welche gibt – denn niemand kann das Wort mehr hören. Nachdem wir Anfang, Mitte Mai gedacht hatten, daß wir vielleicht das Schlimmste hinter uns haben, steigen die Zahlen jetzt irrsinniger an als im März oder April. Aber die Wirtschaft läuft wieder fast normal, d.h., wer Arbeit hat, der arbeitet.

Mir persönlich rückt dieses Virus immer näher auf den Pelz. Ich kenne mehr und mehr Leute, die mit Kranken in Berührung waren und sich nun in Isolation begeben müssen. Zweien davon bin ich sogar relativ nahegekommen in der letzten Zeit, also „nahe“ in Zeiten sozialer Distanz. Tun kann man nicht viel, außer den Hygiene-Ratschlägen Folge leisten, was ich natürlich genau wie alle Menschen meiner Umgebung tue.

Ein Wiedersehen mit meinen Schwiegereltern oder gar meiner Mutter scheint unendlich fern zu liegen. (Post aus dem Ausland habe ich seit vielen Monaten nur noch äußerst spärlich erhalten – meine Geburtstagsgeschenke sind vermutlich verlorengegangen, sonst wären sie doch schon hier, oder?) An Mundschutz bei Hitzewelle haben wir uns fast schon gewöhnt. Gegen das viele Putzen mit Desinfektionsmittel kann man kaum ancremen. Der innere Sorgen-Wasserstand steigt, doch er ist auch abstrakter geworden – aus Bildern und Geschichten sind Zahlen, Tendenzen und Theorien geworden.

Als ich heute in Nahariya an der Ampel stand und um mich herum fast nur noch Leute mit Mundschutz sah, merkte ich, wie sehr ich mich schon dran gewöhnt habe.  Die Gewöhnung befremdet mich mehr als der Anblick selbst. Täglich bekomme ich per Whatsapp vom Ortsvorsteher einerseits, der Vorgesetzten andererseits die neusten Anweisungen und Informationen zugeschickt. So schnell werden wir diese Geschichte wohl nicht los.

Wieder auftauchen Mai 15, 2020, 10:27

Seltsame Monate waren das. In Israel waren die Einschränkungen deutlich restriktiver als in Deutschland, das fing schon Ende Februar an, Schließung der Grenzen und Quarantänepflicht für Einreisende (nicht immer konsequent gehandhabt) waren der Anfang. Zwischendurch durften wir über Wochen nicht weiter als 100 m vom Haus weg sein, nur mit Sondergenehmigung konnten Y. und Quarta zur Arbeit. Ich war die ganze Zeit Hausmütterchen, was ich ja eigentlich gern mache. Tatsächlich war zwischendurch das Haus mal ein paar Stunden lang auf dem Eichpunkt der Perfektion.

Abends gab es meistens, was wir die Bibi-Show nannten – also Erklärungen vom Premierminister, Gesundheitsminister und Experten, die uns die Lage erklärten, neue Anweisungen gaben, uns sehr für unser Verhalten lobten und dann sich selbst noch mehr für ihr eigenes Handeln. Die Routine des Ausnahmezustands.

Für uns war es erträglich, weil wir keine kleinen Kinder haben, die wir belehren, bespaßen und bei Laune halten müßten. Ja, ich vermisse meine Großen, die ich eeewig nicht gesehen habe, meine Mutter und Geschwister, die mich zu meinem Geburtstag im April besuchen sollten, und meine Schwiegereltern. Telefon und Zoom und Whatsapp helfen, aber sehen möchte man sich eben doch. Wenn man aber weiß, daß es überall auf der Welt Leuten ähnlich geht, schickt man sich drein und denkt, wenn es notwendig ist, dann sind wir lieber übervorsichtig statt leichtsinnig.

Ich konnte einige lang vor mir hergeschobene Projekte im Haus abhaken, andere habe ich natürlich weitergeschoben. Es ist erstaunlich, aber man kann sich tatsächlich einen ganzen Tag lang in Haus und Garten beschäftigen, und trotzdem ist immer noch was zu tun. Ja, man kann sich die Zeit selbst einteilen, aber man ist auch viel allein, und irgendwann fängt man an, das Spülbecken mit Zahnpasta zu polieren und hinter jedem Wasserfleck herzujagen wie der Teufel hinter der armen Seele.

Was schön war: wir sind alle drei jeden Morgen um fünf aufgestanden, Y. und Quarta, um sich für die Arbeit fertigzumachen, ich, um ihnen ein schönes Verwöhn-Frühstück zu machen. Obwohl es eigentlich für uns alle zu früh ist, haben wir jeden Morgen zusammengesessen, und abends zum Abendessen noch einmal, und es ist wirklich viele Jahre her, daß wir diese Art Familien-Idyll hatten. Und ich habe es sehr genossen. Ich bin ja eigentlich kein sehr sozialer Mensch und kann gut alleine klarkommen, aber selbst für mich, mit zwei Hausgenossen, drei Katzen und Tausenden Büchern auf dem Kindle (und den Wasserflecken!) fand die Isolation schwierig. Wer das ganz allein bewältigen mußte, hat es bestimmt noch schwerer empfunden. Ganz zu schweigen von Kranken und ihren Angehörigen.

Irgendwann konnte ich dann anfangen, online zu unterrichten, aber meine Arbeitswoche war auf das absolute Minimum geschrumpft – eine Stunde pro Woche per Zoom. Und das, wo ich keinerlei Anspruch auf irgendeine Entschädigung oder Unterstützung habe (ja, wir haben es versucht, aber ich erfülle die Kriterien nicht).

Vor einer Woche war ich zum ersten Mal wieder in Nahariya. Die Mundschutz-Pflicht stört mich nicht – sollten wir alle anfangen, mehr Rücksicht aufeinander zu nehmen, mehr auf Sauberkeit und Hygiene zu achten und einander vor allen Arten fieser Viren zu schützen, dann nehme ich das komische Gefühl gern in Kauf. (Da läßt man sich für teures Geld die Zähnchen schön richten und keiner sieht sie! und mein Lieblings-Lippenstift kann auch eingemottet werden). Verstörender fand ich, wie viele kleine Geschäfte zugemacht haben. Das Hochwasser im Januar hat Existenzen vernichtet, und wie kleine, selbständige Geschäfte jetzt überleben sollen, weiß ich nicht.

Mein erster Weg führte mich natürlich in den Woll-Laden meines Vertrauens, mit dessen Besitzer und Mitarbeiterin ich mich die ganzen Jahre über geradezu angefreundet habe. Ich bin eigentlich immer, wenn ich auf den Bus warten mußte, zu diesem Laden gegangen und habe mehr Garn gekauft und mich über Stiche und Muster und Garnqualitäten ausgetauscht, und der Besitzer hat mir erzählt, wie schwierig es ist, in Nahariya einen kleinen Laden zu führen. Zwischendurch wollte er mal zumachen, dann ging es doch wieder. Doch als ich letzte Woche hinkam, da packte er gerade die letzten Regale zusammen. Der Laden ist zu. Ich war entsetzt. Wo soll ich jetzt hingehen? wo gute Wolle herbekommen? und was passiert mit den vielen Geschäftsleuten, denen es so geht wie dem Woll-Mann?

Vorgestern stieg der persönliche Streßlevel weiter in die Höhe, als ich einen Warnbrief von der Rentenkasse bekam – keine Einzahlungen von meinen Arbeitgebern mehr, und den Rest konnte mein Hirn nicht mehr übersetzen. Ich sah mich als altersschwaches Weiblein in Nahariya an einer Straßenecke sitzen, mit offenem Hut und einem Poster von Cezanne, das ich mit zittriger Stimme analysiere. Singen oder Akkordeon spielen kann ich ja nicht. Wie schön so ein soziales Netz ist, merkt man erst, wenn man es nicht hat.

Da habe ich schnell durch ein paar Job-Börsen-Webseiten geblättert und etwas gesehen, was mir ins Auge stoch – ein Kibbuz nicht weit von hier sucht MitarbeiterInnen für den Erziehungssektor. Das habe ich ja viele Jahre lang gemacht,  als ich neu in den Kibbuz kam und während meine Kinder klein waren. Und ich habe es sehr gern gemacht. Ich bleibe ja immer am Kindergarten hier im Ort stehen, wenn ich zum Postfach gehe, und höre den Kindern zu, und freue mich. Also habe ich spontan die Telefonnummer angegeben, bekam freundliche Antwort, schickte meinen Lebenslauf und sämtliche Zeugnisse hin (worunter auch ein Bachelor in Kunst-und-Frühpädagogik ist, den hatte ich ganz vergessen), wurde für den nächsten Tag zum Gespräch eingeladen und genommen. Montag fange ich an. Meinen Online-Unterricht kann ich weitermachen, und sollte im Oktober der Unterricht wieder regulär weitergehen, kann ich meine Woche neu arrangieren.

Es war so schön, wieder in einem Kibbuz rumzulaufen, wieder in einem Kinderhaus zu stehen und die ganz besondere Atmosphäre zu spüren. Die Erziehungsphilosophie der Kibbuzbewegung ist auch meine. Und zum Kibbuz-Gedanken gehört auch, daß man sich nicht daran stört, ganz unten wieder anzufangen. Ich hoffe, ich kann das noch. Wenn es klappt, kann ich die Kategorie Kibbuz hier im Blog wiederbeleben, das wäre doch toll! Und wenn nicht, dann habe ich wenigstens den Sommer überbrückt.

Wie geht es uns jetzt? April 1, 2020, 13:08

Uns allen? Langsam haben wir alle kapiert, daß diese Corona-Geschichte wohl nicht so schnell vorübergeht, wie wir gern hätten. Und selbst wenn die erste Welle, möge sie flach sein, durchgerollt ist, müssen wir schon die nächste verhindern, die, glaubt man Experten, wohl kommen wird.

Wie wenig die westliche Welt, trotz aller Beteuerungen, wirklich gewapnnet war, zeigt das Mundschutz-Debakel. Erst versichern, wir brauchen so ein Ding nicht – dann, nach Wochen, kleinlaut zugeben, doch, wir hätten sie wohl gebraucht, nur leider waren sie nicht da. Wenn man dann darüber nachdenkt, was sonst noch ans Licht kommen wird, könnte man geradezu trübsinnig werden. Natürlich kann kein Staat solche Dinge, die wohl auch nicht endlos haltbar sind, nicht für den Fall eines Falles in Mengen bunkern, die für die gesamte Bevölkerung reichen. Aber daß die Produktion solcher Artikel nicht für den Notfall heimisch eingeplant sind, und daß zu Anfang nicht die Wahrheit gesagt wurde, ist ein kleines Fragezeichen.

Jetzt weiß ich nicht, ob die vielen Anleitungen im Internt wirklich nützlich sind und wir in die klassische Rolle der Mullbinden-wickelnden, Scharpie-zupfenden und Pulswärmer-strickenden Zivilistinnen im Krieg zurückverwiesen sind (wobei sich nähende, strickende Männer selbstverständlich mitgemeint fühlen sollen), oder ob das der nächste SelbstberuhigungsHoax ist, über den wir später lachen werden (abgeklebte Fenster und nasser Aufnehmer unter der Tür, ich meine euch, ja).

Die Zahlen steigen, die Medien konzentrieren sich auf bestimmte Themen, die sie zu Tode reiten (hier bei uns die regelmäßige Empörung über die Ultra-Orthodoxen, die die Epidemie so lange ignoriert haben, bis wichtige Rabbiner aus Brooklyn erkrankten, und von denen immer noch ein Teil medizinische Teams mit Steinen bewirft und sich trotzig zu Dutzenden oder Hunderten versammeln).

Für mich als Laiin ist es praktisch unmöglich zu entscheiden, welche Expertin nun Recht hat und welche Prognose eintreffen könnte. Manche sehen uns ab sofort in einem endlosen Kampf gegen ständig mutierende Corona-Viren, andere sagen, nach Pessach wird langsam Normalität einkehren, ich höre allen zu und fasse mich in Geduld, was kann ich sonst tun?

Daß sich der politische Knoten hier in Israel gelöst hat, ist erstmal gut. Eine vierte Wahl wäre katastrophal gewesen. Ob der Corona-Ausbruch nun reine Ausrede für Gantz war oder er wirklich den Druck fühlte, politische Auseinandersetzungen beiseite zu tun, weiß keiner. Aber die vielen Zusammschlüsse verschiedener Listen und Parteien, die sich bei den letzten und vorletzten Wahlen gebildet hatten, um mehr Einfluß auszüben, sind nun alle wieder zerplatzt, und zwar noch weiter zersplittert als vorher. Auch innerhalb der Bestandteile von Blau-Weiß haben sich Weggefährten getrennt, die Arbeitspartei ist in sich selbst gespalten (so klein wie sie geworden ist, so spaltungsfroh bleibt sie), alle sind miteinander verkracht, und die frühere treue Weggefährtin Gantz´, Orna Barbivai (die als hohe Offizierin viele Jahre unter ihm gedient hat und von ihm gefördert wurde) hielt eine bittere Rede der Enttäuschung und Desillusionierung, die Gantz versteinerten Gesichts anhörte.

Vielleicht hat er Israel durch sein Selbstopfer auf dem Altar des Bibitums gerettet, seine politische Karriere wird kaum zu retten sein, zu kraß war der Wortbruch den Gefährten gegenüber. Ob er sich daraus noch retten kann? Ich kenne fast nur Leute, die ihn gewählt haben bzw eine Partei, die für ihn gestimmt hätte, und nur Leute, die sagen: nie wieder Benny Gantz.

Aber wir kriegen eine Regierung, leider bleibt der inkompetente Litzman Gesundheitsminister, aber in Likud und Blau-Weiß gibt es ganz gute Leute, die hoffentlich gute Arbeit leisten werden. Zum Himmel schreit allerdings, daß aus koalitionstechnischen Gründen das Kabinett weiter anschwillt. Über 30 Minister! ein Skandal, wenn so viele Israelis arbeitslos sind und am Existenzminimum entlangschrammen werden, wenn die Wirtschaft sich nicht schnell erholt. Von 4% Arbeitslosigkeit im Februar sind wir jetzt auf fast 25%. Alle Notprogramme der Regierung können uns auf die Dauer nicht retten. Jeder Shekel, den die Regierung einsparen kann, wird benötigt.

Mein Mann hat Arbeit, das ist gut, aber das Loch, das meine Arbeitslosigkeit reißt, merken wir deutlich. Ich hoffe, daß ich irgendwann weiterarbeiten kann, glaube aber nicht, daß das schnell gehen wird. Verglichen mit anderen geht es uns sehr gut. Die Familien mit kleinen Kindern oder Menschen mit Behinderungen aller Arten, deren Arbeitsplätze, Schulen oder Therapieeinrichtungen geschlossen sind – die isolierten, alleinlebenden Alten, die Holocaustüberlebenden ohne Angehörige, nach denen niemand fragt, die kleinen Selbständigen, die nicht wissen, wie sie die Miete für den Friseursalon zahlen sollen, der keine Einnahmen mehr bringt – mir fallen ohne Ende Menschen ein, denen es deutlich schlechter geht als uns, von Infizierten, Kranken und deren Freunden und Angehörigen mal ganz abgesehen.

Und wer kann ausdrücken, wie viel Respekt man spürt für die Menschen, die direkt mit den Kranken arbeiten? Ich selbst hätte gern einen pflegerischen Beruf ergriffen und die Entscheidung, Geisteswissenschaften oder ein Zweig der Pflege, den ich bis heute wunderbar finde, war so knapp wie keine andere Entscheidung in meinem Leben, und mich hat die weitverbreitete Mißachtung dieses Berufs immer schon geärgert und wütend gemacht. Jetzt scheinen einige andere auch begriffen zu haben, daß diese ganzen „unproduktiven“ Berufe, in denen Menschen gepflegt, am Leben erhalten, unterrichtet, betreut, ins Leben und zur Gesundheit zurückgeführt werden, dieselbe Anerkennung verdient haben wie Ärzte, die bisher allen Respekt für dieses Genre auf sich versammelten.

Vermutlich tun wir alle, die im Moment keine Arbeit haben, ähnliche Dinge, sortieren die Hülsenfrüchte im Küchenschrank nach Farbe, Form und Größe, gehen dann zu den Socken über, und fragen uns, was wir im Mai sortieren sollen.

Doch zum Thema Mundschutz, um das wohl in Deutschland mal wieder eine Grundsatzdiskussion entbrannt ist – wir haben über Gurtpflicht, Mülltrennung und die Abschaffung der Anrede Fräulein auch mal diskutiert. Eines habe ich in Israel gelernt, und das ist klare Prioritätensetzung. Ein Menschenleben retten, und wenn es EIN einziges ist, hat oberste Priorität. Wenn wir durch Tragen eines Mund-Nasen-Schutzes, ob selbstgemacht oder gekauft, uns selbst und vor allem andere schützen können, dann sollten wir das selbstverständlich tun, ohne eine Diskussion über Freiheit daran zu knüpfen, die ihre Argumente aus ganz anderen Diskussionen bezieht. Heutzutage tragen alle Zahnärzte solche Masken, in meiner Jugend war das noch nicht so, doch meiner Meinung nach haben dabei Patienten und Zahnärzte keinerlei Freiheiten eingebüßt. Es ist eine Frage der Rücksichtsnahme. Weiß ich, ob der Mensch neben mir eine Vorerkrankung hat?

Ich habe das glaube ich schon gesagt, egal, aber ich sage es noch mal. Auch ich war sorglos, habe Grippe, an der jedes Jahr Menschen sterben, Kinder und Alte, nicht ernst genug genommen. Zwar habe ich über die egoistischen Impfgegner, die ihre Kinder nicht impfen lassen und darauf bauen, daß alle anderen geimpft sind, immer ordentlich geschimpft, aber ich selbst habe  mich nie gegen die Grippe impfen lassen. Dabei habe ich viel Kontakt zu Menschen über 70, auch weit über 70. Es hätte mir selbstverständlich sein sollen, mich zum Schutze dieser Menschen, aber auch der Kinder meiner Umgebung, gegen Grippe impfen zu lassen.

Wir waren sorglos, wir waren egoistisch, und ich hoffe sehr, daß nicht nur ich in mich gehe, daß wir alle rücksichtsvoller werden. Daß wir aktiv die Bemühungen derer unterstützen werden, die für ihre „systemrelevante“ (Unwort des Jahres!) Arbeit mehr Geld und Anerkennung erkämpfen werden. Daß wir uns öfter und gründlicher die Hände waschen, Mundschutz benutzen, ohne uns deswegen zu genieren, bei Erkältung ganz besonders!, und vielleicht die vielen Reisen reduzieren. Daß wir regional und saisonal kaufen werden, um die einheimischen Landwirte zu unterstützen, daß wir kleine Geschäfte besuchen werden, statt die Riesen zu unterstützen, die es viel weniger brauchen. Daß uns das Gefühl erhalten bleibt: wir sind eine Spezies, und bei allen Unterschieden gibt es Gefahren, die uns alle zugleich betreffen. Wenn wir nicht füreinander einstehen, schaden wir uns selbst. Auch wenn der Bumerang uns erst Jahrzehnte später treffen mag.

Irgendwelche positiven Folgen muß dieser Albtraum doch haben.

Falscher Beifall Februar 17, 2020, 22:59

Gut, ich mache mich heute mal unbeliebt, warum nicht?

Es muß so vor zwei Jahren gewesen sein, da lief durchs (englischsprachige) Netz eine Art mütterlicher Trotzreaktion. Irgendeine mommy blog-Kämpferin bekannte sich dazu, daß sie am Smartphone klebt, während ihre Kinder um sie herum spielen. Sie wurde gefeiert, ihr Bekenntnis noch mehr – Tod dem Perfektionismus, der Müttern abverlangt wird! Sind wir nicht alle irgendwie diese Mutter? Ja, ja! Ich finde diese kleine Welle nicht mehr mal im Netz, so schnell brandete sie durch und war vergessen.

Aber das Thema bleibt aktuell. Ich fahre viel mit öffentlichen Verkehrsmitteln durch die Welt und achte immer besonders auf Kinder und junge Eltern. Ich sehe einfach gern vergnügte Kinder und zugewandte Erwachsene, und oft genung sehe ich sie auch. Inzwischen bin ich auch alt genug, daß ich die nervige Oma sein könnte, die fremden Leuten zu ihrem besonders netten Kind gratuliert. (In Israel fällt man mit sowas nicht auf, hier mischen sich alle in alles ein.)

Ich finde auch nichts dabei, mit jungen Eltern Gespräche anzufangen, und erinnere mich gern an eine sehr nette junge Frau mit ihrem Baby im Einkaufszentrum. Der Planet „Mama-Baby“ kann sich manchmal einsam anfühlen, und so ein Gespräch unter Fremden kann manchmal offener sein als mit Menschen, die einen kennen. Und die Mama-spezifischen Schuldgefühle, die einem zusetzen.

Es passiert aber einfach zu oft, daß ich sehe und höre, wie ein Kind sich langweilt, um Aufmerksamkeit bettelt – und nicht mal einen Tropfen abkriegt. Bestimmt ist die Welt voll mit Artikeln, in denen Psychologen und Kommunikationsspezialisten genau erklärten können, welche Auswirkungen es hat, wenn die Eltern nur auf ihren Bildschirm starren, aber ich sehe es selbst. Ich weiß es auch von mir. Während ich hier schreibe, kriege ich auch kaum mit, ob jemand die Spülmaschine einräumt (leider nicht) oder mir was Wichtiges erzählt (Freitag, war da was?). Wenn ich mit Quarta spreche, während sie am Smartphone hängt, tut sie zwar so, als würde sie mich wahrnehmen, aber ich könnte genausogut mit den Katzen sprechen, die versprechen auch viel und beißen mich trotzdem nachts in die Zehen.

Zwischen Erwachsenen ist das nicht schlimm, weil man sich gegenseitig nachsehen kann, daß sich jemand gerade auf einen Bildschirm konzentriert und für eine Zeit weggetreten ist. Aber für Kinder ist das unverständlich und schlimm, weil verunsichernd. Außerdem machen die Eltern den Kindern damit genau vor, was sie eigentlich vorgeben zu bekämpfen – die Kinder von Bildschirmjunkies werden selbstverständlich auch Bildschirmjunkies, man kann sie ja so schon kaum davon abhalten.

Ich weiß, wie schwer es ist, die vielen Fragen zu beantworten, immer aufmerksam zu sein. Aber Kinder haben Rechte – und ein Recht ist, respektiert und beachtet und ernstgenommen zu werden. Wer nicht bereit ist, dem Kind die Aufmerksamkeit zu schenken, die es braucht, der soll vielleicht doch noch mal überlegen, ob er oder sie Kinder will. Es ist durchaus möglich, ein erfülltes Leben ganz ohne Kinder zu führen, und ich habe schon öfter gesagt, daß ich nichts davon halte, Menschen einzureden, ohne Kinder gebe es kein Glück. Blödsinn. Jedes Kind hat das Recht, ganz und gar gewollt und bejaht zu werden.

Ja, heute in der Bahn saß ich einem süßen Paar gegenüber. Eine junge, sehr hübsche Mutter, und ein kleines, noch viel hübscheres Mädchen. Sie war so im Vorschulalter, diesem wunderbaren Alter, wenn die Kinder anfangen, Meinungen zu haben. Zwischen Nahariya und Akko war das Mädchen still, dann fing sie an. Zuerst Blicke zur Mama und zappelnde Beine, dann kleines Schubsen, und in Kiriyat Chaim verlor sie die Geduld. „Ima, mir ist laaangweilig“ „Iiiiimaaaa, mir ist laaangweilig“ Von der Mutter kam nur ein unklares Gebrumm. Sie war in ihr Smartphone vertieft.

Sie hatte für das Kind weder ein Bilderbuch noch ein Spielzeug eingepackt. Ich weiß nicht, bis wohin sie gefahren sind, aber sie hatte einfach nicht eingeplant, daß die Fahrt für ihre Tochter langweilig sein würde. Nach jahrelangem Bahnfahren sowohl in Israel als auch in Deutschland würde ich schätzen, daß auf eine Mutter mit gut gepackter Kinder-Reisetasche sieben oder acht Mütter kommen, die daran nicht gedacht haben. Einen Vater mit Spieltasche habe ich überhaupt noch nicht erlebt. Meiner Erfahrung nach sind es meist Mütter mit mehreren Kindern, die der Erkenntnis nicht mehr ausweichen können, daß eine längere Fahrt ohne Unterhaltungsplan für die Kinder ein Albtraum ist. Dann höre ich mit Freuden zu, während die Familie spielt oder sich unterhält, und habe meine Freude.

Meine Mutter war ein Genie der Kinderbespaßung und ist es noch, meine Schwiegermutter ebenso. Wenn meine Kinder mit uns und der Welt zerfallen waren, sind sie früher oft zu meiner lieben Schwiegermutter gegangen. Die sagte meist: „gut, daß du kommst! Meine Knopfsammlung muß sortiert werden, hast du Lust dazu?“, und damit war der Tag gerettet. Stunden haben meine Kinder über Schwiegermutters Näh-Vorräten und Sammlungen gesessen, mit ihr Taki gespielt oder Suppe gekocht. Meine Schwiegermutter hat, bevor sie Konfektion gelernt hat, Jahrzehnte in der Kleinkinderziehung gearbeitet und weiß mehr Kinderlieder, Volkslieder, Fingerspiele und lustige Verse als jeder andere Mensch, den ich kenne. Sie könnte einen bunten Abend allein bestreiten und das Lachen sitzt ihr locker.

Meine Mutter kommt aus einer Dynastie der Geschichtenerzähler. Ihr großer Bruder hat sie abends mit Geschichten von Old Schnödderbell ins Bett gebracht, der mit seinem Schnödder wilde Pferde zähmen konnte, mein Vetter hat seine Kinder mit Geschichten vom Klosettmann beglückt, und meine Mutter erfand unendliche Geschichten über das verrückte Pferd, das seinen Reiter abwirft, die Weinflasche aufkorkt und leert, und dann besoffen ins Abenteuer aufbricht. Ich erinnere mich an viele Rückfahrten von Besuchen bei Oma, mein Bruder und ich hinten im Auto, und juchzen, wenn der Moment kommt, der Reiter empört ins Gras rollt und die Flasche rausgeholt wird. Das freche Wiehern des besoffenen Pferdes, das jetzt zum Abenteuer aufbricht, gehört zu meinen schönsten Kindheitserinnerungen. Meine Mutter ist wirklich immer noch ein Kindermagnet. Bei der Beerdigung einer sehr jungen Mutter, die wir vor kurzem überstehen mußten, war sie die einzige, die für die kleinen, verwaisten Kinder Geschenke dabeihatte, über die die Kinder sich sehr gefreut haben.

Die Generation meiner Schwiegermutter und Mutter hat ihre Kinder vor der Zeit der elektronischen Babysitter erzogen, außerdem sind beide ausgebildete und erfahrene Pädagoginnen. Es ist unfair, irgendjemand mit ihnen zu vergleichen, es zieht mir nur gerade so durch den Kopf. Ich habe von ihnen gelernt, immer mit einer interessant gefüllten Tasche zu Arzt, Reise oder Bahnfahrt aufzubrechen. Bei Tertias Krankenhausaufenthalten hatten wir immer ihren großen „agalool“ mit (eine Art rollendes Ställchen, in dem man liegen, sitzen, stehen, spielen kann), Bücher, Spielsachen, Bilder zum Aufhängen, ihre eigenen Sachen (sie hat nie die Krankenhauskleidung getragen) und ihre eigene Decke. Ja, man hat nicht immer Geduld, und im Zeitalter der totalen Erreichbarkeit kann man sich nicht leisten, bestimmte Anrufe nicht anzunehmen. Das verstehe ich schon.

Aber trotzdem. Junge Eltern, die mit Blick aufs Smartphone Kinderwagen über die Kreuzung schieben. Junge Eltern, die ihrem quengelnden Kleinkind im Cafe ein Smartphone in die Hand drücken, um weiter quasseln zu können (oder an einem anderen Smartphone zu hängen). Junge Eltern, die eine ganze lange Bahnfahrt mit einem kleinen Kind nur in ihr Smartphone starren, während neben ihnen ein kleines Kind um ein Wort, einen Blick bettelt. Ist es so schwer, sich schnell mit einem Kuli ein fröhliches und ein griesgrämiges Gesicht auf die Finger zu malen und die beiden streiten zu lassen?

Niemand von uns weiß, wie lange wir uns gegenseitig noch haben. Bei kleinen Kindern wissen wir aber, daß sie nicht lange so bleiben. Aus dem kleinen Kind, das sich über jedes Wort von Mama oder Papa freut, wird in Windeseile ein großes Kind, das gern diskutiert, und dann ein Teenager, für den die Eltern peinliche Fossilien sind, die ihn oder sie an den wichtigen Dingen des Lebens hindern. Und irgendwann dann junge Erwachsene, mit denen man einen interessanten, kritischen Dialog führen kann, und die Verständnis haben, wenn man gerade beim Whatsappen mit einem netten Menschen ist. Aber von Vierjährigen kann man das nicht erwarten.

Ich habe übrigens schon vor Kiriyat Motzkin angefangen, mich mit dem Mädchen zu unterhalten und mit ihr zu spielen. Wir haben geguckt, ob wir Tiere zählen können, aber wir haben keine gesehen, und haben welche erfunden, und so verging die Zeit bis Haifa. Sie hat sich auch nett von mir verabschiedet. Die Mutter hat nicht EINmal die Augen vom Telefon gehoben. Viellleicht hat sie gerade irgendwo gepostet, „ich bin eine Mutter, die auf ihr Smartphone starrt, und bekenne mich dazu“, und die Reaktionen gelesen: „du bist ja so mutig, so authentisch“ „das habe ich gerade gebraucht, bravo“ „zerbrecht die übertriebenen Erwartungen an Mütter“ „von Vätern erwartet niemand Perfektion“ „mögen die Hater bekommen, was sie verdienen“.

Ach, mögen die Kinder bekommen, was sie brauchen und verdienen.

Längere Stille Januar 27, 2020, 23:36

herrscht hier seit einiger Zeit, nicht weil es nichts zu schreiben gäbe, sondern weil es viel zu viel gibt! Und ich will nicht über jedes Stöckchen springen, das mir die Zeitläufte hinhalten. Es passiert so viel, in Washington, bei Yad VaShem, in Auschwitz und an anderen bedeutsamen Orten, und oft denke ich nur: mal sehen, was daraus wird. Dazu habe ich noch keine Meinung, oder nur eine provisorische, gewissermaßen mit Stützrädern. Aber um mich  herum haben natürlich alle gußfeste Meinungen in endgültiger Form. Also sage ich lieber nichts.

Im Moment bin ich auf Kurzbesuch bei meiner Familie, weil wir eine sehr traurige Familienbeerdigung haben. Das hat vieles andere nach hinten gedrängt. Denn im Grunde muß man froh sein um jeden Tag, den man gesund und fröhlich mit seinen Lieben leben darf. Das wünsche und gönne ich allen Menschen, egal wo, wer und woher.

Trost gibt wie immer Psalm 121.