Letters from Rungholt

Sommerloch August 10, 2007, 20:54

Ich (unter der Austrittsöffnung der Klimaanlage lungernd, Telefonhörer in der Hand, neben mir eine eisgekühlte Mineralwasserflasche): Und wie ist das Wetter bei euch?

Bruder: Na ja, es geht. Also nicht warm und nicht kalt. Im Süden Regen und Überschwemmungen, aber bei uns normal eben. Du findest das natürlich toll, aber ich eigentlich nicht.

Ich: Ja ich will doch wissen, was ich einpacken muß. Lauft ihr in T-shirts rum?

Bruder: Nö, also ich hab gerade nen Pullover an.

Ich: PULLOVER?????? Na dann guck ich mal, ob ich welche habe…

Ich verschwinde morgen im Sommerloch, wo es Internet nur im Internetcafe gibt und jede technologische Neuheit seit dem Dampfbügeleisen mit äußerstem Mißtrauen beäugt wird. (Und auch diese Dampfbügeleisen – die verkalken doch immer!)

Ich lasse die Kommentarfunktion an, ich verlasse mich auf meine Leser, daß sie Rungholt während meiner Abwesenheit nicht in ein von Troll-Leichen übersätes Schlachtfeld verwandeln.

Trolle füttert man einfach nicht, okay?

Die Hochzeit des Jahres August 10, 2007, 1:14

oder des Jahrhunderts. Für uns jedenfalls. Auf jeden Fall eine tolle Hochzeit.

Weil Y.s Vater zwei sehr viel jüngere Schwestern hat, sind alle Vettern und Cousinen alle sehr viel jünger. Eigentlich eine ganze Generation jünger als Y. und seine Geschwister. Ich habe sie kennengelernt, als sie noch richtig kleine Kinder waren. Alles so nette Kinder. Heute hat die Älteste von ihnen geheiratet, am Hochzeitstag ihrer Eltern und ihrer Tante (die Schwestern von Y.s Vater haben eine gemeinsame Hochzeit gemacht, das gab es damals im Kibbuz).

Sie hat sich das Plätzchen neben dem Pferdestall ausgesucht, wo öfter Familienfeste gefeiert werden. Eine sanft abfallende Wiese, Tanzfläche inklusive, viele alte Olivenbäume, im Hintergrund die Quelle, die natürlich im Sommer nicht sprudelt. Aber immer weht dort ein angenehmes Lüftchen.

Gesessen wurde nicht wie üblich an Tischen und auf Stühlen, sondern überall waren niedrige Sofas, Sessel und Sitzsäcke verteilt, alle in dunklem Holz und weißem Stoff. Wir haben uns mit Y.s Schwester, ihrem Mann und ihren vier lockenhaarigen Sirenen von Töchtern den Tisch geteilt. Natürlich sind diese Mädchen und meine sofort in Kicherwellen ausgebrochen, ach was Wellen, ein Kichertsunami ging über uns Eltern nieder – sechs Mädchen zwischen acht und siebzehn sind keine Kleinigkeit!

Aber dauernd kamen und gingen Leute, es war ganz leicht, alle zu sehen, mit jedem mal zu sprechen. Zwischen den Tischen war viel Platz. Überall Kerzen, die Musik nicht zu laut. Die Braut ist nämlich Designerin und hat gesagt, sie läßt sich ihre Hochzeit von niemandem gestalten. Sie hat die Karte selbst entworfen, ein Piktogramm von einem Paar, die männliche Figur tritt auf ein Glas, darunter steht FRAGILE. Sieht sehr gut aus.

Die Chuppa war nicht, wie in praktisch allen Festhallen üblich, ein feststehendes, pompöses Gewölbe mit Drapierungen und Lichtanlage, sondern ein leichtes Gewebe an vier hölzernen Stangen befestigt, das dann von vier dem Brautpaar nahestehenden Männern gehalten wird. Einer davon war natürlich Y., der diese Aufgabe liebt und sie früher, als noch so geheiratet wurde, oft und gern übernommen hat. Er stand da und strahlte. Seine kleine Cousine heiratet!

Die Braut und der Bräutigam zogen nicht feierlich-kitschig zu irgendeinem Brautmarsch ein, von Laserstrahlen umspielt, sondern kamen barfuß den Hügel hinunter gerannt (sie sind beide leicht wie Federn und es sah wunderbar aus – ihr Brautkleid war natürlich auch ihr eigener Entwurf und ebenfalls ganz leicht). Der Rabbi war wirklich bewegt – es war seine erste Hochzeit, und er war so aufgeregt wie die Brautmutter. Die Familie der Braut, also wir, lieben und schätzen den Bräutigam, und konnten sehen, daß unser Mädchen in dessen Familie genauso geliebt wird. Es war so harmonisch und schön und ohne irgendwelche Hintertürchen oder Klatschereien, einfach nur schön. Y.s Familie, besonders diese beiden Tanten und ihre Familien, aber auch alle anderen, sind so nett – es war kein einziges Haar, ja kein Staubflusen in der Suppe. „Wir haben richtig gut mit der Familie vom V. zusammengearbeitet“, meinte Y.s Tante hinterher. Das merkt man eben doch irgendwie.

Nach der Chuppa die riesigen Gratulationswellen, dann leckeres Essen, dann die Reden der Eltern, ein Film über die Braut, ein Ständchen des Bräutigams, ein Lied von Freunden – so wie es  früher auf jeder Kibbuz-Hochzeit üblich war, es aber in kommerziellen Läden unmöglich ist. Eben so ein richtiges kleines Programm. Am Ende haben wir alle zusammen ein Lied gesungen.

Irgendwann kamen die Geschwister der Braut und verteilten an alle Gäste T-shirts mit dem Motiv von der Einladung. Wir zogen sie uns natürlich sofort über. Und gingen über zum Tanz. Alle, alle haben mitgetanzt, die gehbehinderte Tante, die schüchterne Cousine, meine Jüngste – ich weiß nicht wie lange. Alle haben die Schuhe ausgezogen und bis vorhin getanzt, und es geht noch weiter, bestimmt bis zum Morgen.
Wie oft komme ich von Hochzeiten  und bin irgendwie enttäuscht – es war alles wie vorgestanzt, man merkt den Mitarbeitern dieser Festhallen und -gärten an, daß sie das Hunderte von Malen machen. Auch wenn diese Gärten manchmal wirklich sehr hübsch sind – und Y. meinte neulich trocken, daß sich im Laufe der Jahre das Niveau extrem gesteigert hat. (Bei meiner ersten israelischen Hochzeit bin ich ob der Vulgarität schockstarr gefroren! es war zu schlimm für Worte, der Tand und Talmi überall. Motto: Pritz und Protz heiraten…). Trotzdem – nichts kann mit einem individuell geplanten Fest mithalten. Und natürlich mit einem Brautpaar, das man wirklich richtig aus ganzem Herzen liebhat und dem man alles Gute wünscht. Und mit einer Gästeschar, von der man jeden besonders gern sieht. Oh, ihr seid auch da! und ihr auch!

Es war ein rundum rührseliger, gelungener, wunderbarer Abend. Ich bin ja so froh, daß ich mich mit Y.s Familie so gut verstehe. Und so dankbar, daß es solche Abende gibt im Leben. Abende, an die man sich noch lange erinnert.

Ferien für die Kinder, Arbeit für alle, August 3, 2007, 16:16

sonst nichts. In der Familie häufen sich die Hochzeiten diesen Monat, jetzt heiratet schon die Generation derer, die ich als Kinder bzw Jugendliche kannte. Israelische Hochzeiten sind abends, meist im Freien, in besonderen „event gardens“, die im Laufe der letzten Jahre deutlich stilvoller geworden sind. Teilweise waren wir zu albtraumhaften Potemkinschen Dörfern geladen, wo das Bemühen um wat Feines mit der Unzulänglichkeit der Mittel schmerzhaft zusammenstieß… aber die letzte Hochzeit war in einer Art Orangenplantage, in die der Garten ganz geschickt integriert war.

Leider war es furchtbar schwül, so daß wir von einer grenzenlosen Müdigkeit befallen schon kurz nach der Chuppa das Handtuch warfen…. die nächste Hochzeit ist bei uns im Kibbuz, das wird bestimmt schön. Schlimmstenfalls gehen wir eben zwischendurch mal duschen.

Ich habe übrigens eine Verwandte auf der Hochzeit dadurch schockiert, daß ich meinen Jungens erlaubt habe, Bier zu trinken. Sie ist in meinem Alter, ihre Kinder sind jünger, und als echte Israelin hält sie jede Art Alkohol für Teufelszeug, süchtigmachend beim ersten Schluck, und unweigerlich in schweren Leberschäden endend.

Als ich ihr sagte, daß ich dafür bin, den Kindern im passenden Alter beizubringen, wie man ein kultiviertes Glas Wein trinkt, eine Sektflasche öffnet (und gegebenenfalls auch leert…) und einen Fußball-Fernsehabend mit Vater, Sonnenblumenkernen und Bier genießt – da war sie vor Entsetzen fassungslos. „Das ist doch furchtbar ungesund! Würdest du sie etwa auch rauchen lassen?“

Ich habe versucht ihr zu erklären, daß alle paar Wochen mal ein Bierchen mit Vater oder ein Glas Wein mit Mutter weder zu Sucht noch Fettleber führt. An ihrem schockierten Gesicht sah ich, es war zwecklos, ich habe jetzt meinen Namen als Rabenmutter weg.

Ich meinte, „nun haben die Kinder jahrelang unter ihrer deutschen Mutter gelitten, haben weder Spielzeugwaffen noch mißliebige Filme oder Spiele genehmigt gekriegt – jetzt sehen sie endlich die Vorteile, die eine deutsche Mutter hat, weil sie ihnen Bier anbietet!“ Das war ein bißchen boshaft, denn ihre Kinder sind gern mit riesigen Plastikgewehren rumgelaufen. Ja, manchmal bin ich ein bißchen zickig, ich gebe es zu. Dabei mag ich diese Verwandte gern.

Aber sie hat das Haus voller Kleinkinder und kann sich nicht vorstellen, daß man mit Jugendlichen der Grundsatz gilt: pick your battles. Außerdem kann ich mich auf meine Kinder verlassen. Und wir trinken hier so wenig Alkohol, daß es wirklich lächerlich ist, die paar Gläser Wein im Jahr überhaupt zu zählen…

Ansonsten pflüge ich mich durch endlose Bücherberge, in Vorbereitung für das nächste akademische Jahr. Ein paar Ideen flattern mir durch den Kopf, aber sie einzufangen, das ist nicht so leicht…

Draußen ist es heiß, drinnen schön kühl. Die Tage gehen schnell vorbei.

Wir fassen unsere Reise nach Deutschland ins Auge, werden im Lauf der nächsten Woche die genauen Daten wissen. Da wir diesmal nicht alle zusammen fliegen, wird das eine ziemlich komplizierte Aktion. Und das alles nur, um die Katzen nicht dem mentalen Trauma des Verlassenseins auszusetzen! Denn unsere Katzen-Betreuerin hat den Kibbuz verlassen, trotz unserer Beschwörungen.

Die großen Kinder arbeiten jeden Tag, Quarta geht fast jeden Tag ins Kinderhaus, wo sie wirklich schöne Sachen machen. Dienstag oder Mittwoch haben die Kinderhaus-Kinder (alles Grundschüler) gegen die Oberschüler eine Wasserschlacht geliefert, Secundus hatte großen Spaß, gegen seine kleine Schwester zu kämpfen. Beide Seiten kamen durchnäßt, aber stolz nach Hause und brüsteten sich mit der kompletten Niederschlagung des feindlichen Heeres. Sehr lehrreich! Ein Fall für den Historiker.

Heute hat mein wirklich wunderbarer Schwager die Jungens mit zum Kegeln genommen. Seine Frau ist mit den Kindern in Schottland, wo ihre Eltern krank sind – keine einfache Situation. Aber mein Schwager ist so ein prima Onkel, seine Interessen und die unserer Jungens ähneln sich – sie hören ähnliche Musik, tauschen CDs und Filme, spielen dieselben Spiele am PC – Männer sind Kinder. Die Jungens schoben richtig strahlend ab mit ihrem Onkel, sie machen sich einen Männertag, meinte Primus…

(Meine Schwägerin dagegen ist besonders nett zu den Mädchen, nimmt sie oft mit ihren Kleinen mit ins Schwimmbad, bastelt mit ihnen oder näht ihnen hübsche Kleinigkeiten… die Mädchen warten, daß sie wiederkommt.)

Tertia war gestern im Kino, allein mit einer Freundin. Wir haben sie bis Yokneam gebracht, dort haben die Mädchen einen Bus fast bis Haifa genommen, bis Checkpoint, wo es ein großes Kino gibt. Sie haben den Simpsons-Film geguckt und sind auch allein mit dem Bus nach Yokneam zurückgefahren, von wo die Eltern der Freundin sie dann abgeholt haben. Das war das erste Mal, daß ich Tertia so losgelassen habe, obwohl sie fast 15 ist und ich schon in viel jüngeren Jahren allein mit der Bahn durch halb Deutschland gefahren bin. Aber bei Mädchen, da hat man doch andere Bedenken.

Primus fährt regelmäßig allein nach Tel Aviv, Secundus und seine Freunde fahren auch manchmal allein irgendwo hin – da bin ich auch erst wieder beruhigt, wenn sie wieder zuhause sind. Aber die Vorstellung, was zwei so netten, kichernden Mädchen allein alles passieren kann – noch dazu hier, wo so viele Irre unterwegs sind in Bussen und öffentlichen Plätzen – aber Schluß damit, die Mädchen haben Handies, die Busfahrt ist nah, und sie müssen selbständig werden, es hilft ja nichts. Sie sind auch heil und vergnügt gegen Abend zuhause angekommen.

Egal wann – ich gehe immer erst schlafen, wenn das letzte Kind sicher eingetrudelt ist.

So, das war mein Update.