Letters from Rungholt

Eine Erinnerung März 24, 2017, 19:32

Beim Verstauen in den oberen Fächern unseres Kleiderschranks (der glücklicherweise so geräumig ist, daß man richtig auf die Leiter klettern muß!) sah ich das viele weggepackte Spielzeug, und darunter auch meine alten Puppen, Brigitte und Michael und Marie, mit denen meine Kinder nie gespielt haben und die ich trotzdem nicht einfach wegwerfen kann.

Und da fiel mir ein frühes, schmerzliches Erlebnis ein.

Am allerliebsten war mir mein Babypüppchen. Es hatte keinen Namen, es war das Babypüppchen, und es war mein erstes Kind. Ich nahm es überall mit hin.

Auch auf den Spielplatz, der ein bißchen weiter weg lag, wo es so eine komische Tonne gab, auf der man rennen konnte. Das konnte ich aber noch nicht.

Ich legte das Babypüppchen, in ein Handtuch gewickelt, auf eine Bank und spielte. Komisch, ich erinnere mich genau an dieses Handtuch, aber wieso ausgerechnet ein Handtuch?

Als wir nach Hause gingen (ich bin ein Fossil, damals gingen Kinder allein auf den Spielplatz und wieder nach Hause), da vergaß ich das Babypüppchen.

Abends gingen wir es suchen, ich glaube, es war mein Vater, der mitkam. Wir fanden das Babypüppchen nicht mehr.

Wie bei vielen halbvergessenen Erinnerungen weiß ich nicht, ob er das wirklich gesagt hat oder ob ich selbst mich damit getröstet habe: bestimmt hat ein Kind, das keine Puppe hat, das Babypüppchen mitgenommen, und hat es jetzt sehr lieb. Trotzdem wußte ich, daß es nicht richtig ist, etwas mitzunehmen, was einem nicht gehört. Wir sind noch öfter hingegangen und haben geguckt, ob jemand das Kind sucht, daß das Babypüppchen verloren hat. Aber der Spielplatz war mir verleidet, ich kann mich nicht erinnern, daß ich dort noch einmal gespielt hätte.

Zu Weihnachten bekam ich ein neues Babypüppchen. Es sah fast so aus wie das neue. Aber wißt ihr was? Es war doch nicht das echte, richtige Babypüppchen. Das hatte nämlich oben auf dem Kopf, wo der Wirbel ist, so eine ganz kleine rauhe Stelle, fast wie Pickelchen. Außerdem hatte es Löcher in den Ohrläppchen, wo Evi von nebenan und ich ihm mal Ohrringe gemacht hatten, mit den tollen Stecknadeln, die so schöne bunte Köpfchen haben.

Nein, die neue Puppe war kein Babypüppchen mehr, und darum bekam sie einen Namen, Martina, wie eine bewunderte große Freundin.

Seltsam, daß dieses Ereignis, das mich damals in große Verzweiflung stürzte, meinen guten Glauben nicht erschüttert hat, daß die Puppen vor Weihnachten in den Himmel kommen und dort vom Christkind und den Engeln schöne neue Kleider kriegen. Ich hätte eigentlich zu meiner Oma, die den Engeln manchmal aushelfen mußte, weil sie ja so gut nähen und stricken konnte, eigentlich sagen müssen, sie soll den Engeln bestellen, daß das Babypüppchen am Heiligabend bitte-gefälligst zu mir zurückkommen soll.

Das habe ich aber nicht. Ich war wohl ein gutgläubiges Kind.

Ich war damals im Kindergartenalter, aber ich habe es noch genau in Erinnerung.

Mit meinem Opa, dessen Todestag sich im März zum 39. Mal jährt, und dem Babypüppchen

Nachruf auf einen Unbekannten März 21, 2017, 21:03

Seit Jahren führt mich einer meiner Pfade zur Arbeit am Einkaufszentrum Lev HaMifratz vorbei.  Am Ende der langen Fassade, in einer kleinen überdachten Nische neben den Auffahrten zum Parkhaus, saß immer ein alter Mann und spielte Akkordeon. Irgendwann wurde die Nische mit musikalischen Symbolen und Noten ausgemalt. Sommers und winters, er saß dort und spielte. Man hörte es schon von weitem.

Ich bin nicht sehr musikalisch, aber ich hatte den Eindruck, der Mann spielt bestimmt nicht nur Akkordeon, er spielt bestimmt auch andere Instrumente und versteht was von Musik. Er spielte nicht nur Hivenu Shalom Aleichem oder ähnliche Publikumslieblinge, sondern viele schöne, oft schwermütige Stücke.

Er war klein, schmal und hatte ein Gesicht von der Art, das noch im Alter ein längst vergangenes Bubengesicht ahnen läßt. Immer über sein Akkordeon gebeugt, mit einem kleinen Lächeln und ganz hellen Augen.

Ich hatte mein Geld immer schon griffbereit, wenn ich bei ihm ankam in seiner kleinen Nische, blieb stehen, wenn ich Zeit hatte, um zuzuhören, und wenn er sich für das Geld bedankte, bedankte ich mich für die Musik. Es war für mich mit meinen langen Pendelreisen zur Arbeit immer ein kleiner heller Moment, die schöne Musik zu hören.

Vermutlich habe ich es mir nur eingebildet, aber im Laufe der Zeit hatte ich den Eindruck, er erkennt mich. Ich kann nicht mal sagen, wie lange er dort schon saß.

Aber in den letzten Wochen war er nicht mehr da. Ich ging an der Nische vorbei, sie war leer. Einmal, zweimal. In der dritten Woche kehrte ich um und ging in den Blumenladen neben der Nische, um nach dem alten Mann zu fragen. Noch bevor ich meine Frage beendet hatte, sagte die junge Blumenverkäuferin: er ist leider verstorben.

Das hat mich bewegt. Ich weiß nichts über den Mann, kann nur annehmen, daß er Einwanderer aus der früheren Sowjetunion war, der hier nicht Fuß fassen konnte mit der Musik, der vielleicht seine Rente so aufbesserte. Ich weiß nicht, ob er Familie hatte. Ich weiß nicht, wie viele Menschen wie ich so an sein Gesicht und seine Musik gewöhnt waren, daß sie sein Fehlen empfinden. Ich weiß nicht, ob seine Familie weiß, daß er Fremden wichtig war mit seiner Musik, seinem schrägen kleinen Lächeln.

An wie vielen Menschen läuft man täglich vorbei. Jeder hat sein Schicksal, jeder trägt seine semi-permeable Membran mit sich herum, durch die manches dringt, das meiste nicht. Was wissen wir von anderen?

Ich habe ihn nicht gekannt, aber er fehlt mir, und bestimmt nicht nur mir.

יהיה זכרו ברוך

Neue Arbeit März 19, 2017, 14:19

Vor ungefähr zwei Jahren habe ich mich auf eine Anzeige beworben, die mir jemand zugeschickt hatte: es wurden Leute mit Muttersprache Deutsch gesucht, für eine Sprachschule. Ich bekam keine Antwort, vergaß es. Es war ja nicht so wichtig.

Kurze Zeit später sah ich, daß dieselbe Sprachschule in unserer Gegend immer noch Sprachlehrer suchte. Ich schickte noch eine Bewerbung und kriegte immer noch keine Antwort. Und das ärgerte mich, denn ich dachte mir: ich müßte doch eigentlich eine ganz ordentliche Kandidatin sein, wieso krieg ich keine Antwort? Und ich rief sie einfach an, um nachzufragen.

Ich hatte eine nette Britin am Telefon, die meine Bewerbung gesehen, aber irgendwie verlegt hatte. Sie entschuldigte sich, lud mich zu einem Vorstellungsgespräch ein, drei Tage später war ich schon in Tel Aviv zur Ausbildung, und seitdem unterrichte ich, wenn Bedarf besteht, Deutsch. Bedarf besteht eigentlich immer, Deutsch ist eine sehr beliebte Sprache. Die Gruppen sind klein, sie machen schnelle Fortschritte, und mir macht es riesigen Spaß.

Meine kunsthistorischen Jobs mache ich weiterhin und fühle mich dort natürlich am meisten zuhause, das ist ja mein Beruf, Kunsthistorikerin. Aber unterrichten, egal was, mache ich einfach gern. Und es ist faszinierend zu sehen, wie eine Sprache gelernt wird und die Schüler tatsächlich anfangen sie zu benutzen.

Ich habe immer viele Ideen für Spiele und alle möglichen Auflockerungen der Stunden, doch bei allem Einsatz kann ich den Schülern die Mühe nicht abnehmen, Vokabeln zu lernen, Hausaufgaben zu machen und ihre CDs zu hören. Manche sind hochmotiviert und wollen in Deutschland studieren, andere sind in die deutsche Kultur verliebt, eine junge Frau aus Nazareth singt klassische Musik und will deswegen die Sprache Bachs, Mozarts und Schuberts verstehen, und wieder andere kriegen den Kurs vom Arbeitgeber bezahlt und gehen etwas lockerer an die Sache ran.

Es ist einfach schön, noch ein berufliches Standbein zu haben, noch dazu eins, das viel leichter zu erreichen ist als alle meine anderen Jobs. Die Atmosphäre ist sehr nett, und ich treffe Leute aus aller Herren Länder. Wenn der Lehrer vor mir die Tafel nicht abgewischt hat, sehe ich mir türkische, griechische oder niederländische Tafelbilder an. Die Kollegen und Kolleginnen sprechen in allen möglichen Sprachen miteinander, und auch die Bürokräfte sprechen mindestens drei, meistens vier Sprachen.

Reich werde ich auch damit nicht werden, aber ich bin froh, daß ich doch angerufen und nachgefragt habe. Normalerweise mache ich sowas ja nicht, aber das hatte mich doch irgendwie gepiekst.

Mein Leben ist langweilig März 17, 2017, 21:15

Es hat schon seinen Grund, weshalb ich so lange nichts geschrieben habe. Mein berufliches Leben besteht aus Warten aufs Sammeltaxi, Fahren im Sammeltaxi, aus-dem-Sammeltaxi-Klettern und Suche nach dem nächsten Sammeltaxi. Zuhause beschreibe ich faszinierende Pfade zwischen Waschmaschine, Herd und Katzenklos (nicht zum Garten – der sieht aus wie eine Wüstung, ungelogen). Lesenderweise bleibe ich meiner Angewohnheit treu, nie nur EIN Buch zu einem Thema oder von einem Autor lesen zu können. Es müssen gleich ALLE sein.

Die große böse Welt, von der in Zeitungen und Nachrichtensendungen gern die Rede ist, ignoriere ich nach Kräften. Selbst wenn im Autoradio Nachrichten kommen, rufe ich: macht´s aus, macht´s aus, ich will es nicht hören. Ich habe im Moment nicht den Drang, eine Meinung zu irgendwas zum Besten zu geben.

Vermutlich reift mein alter Plan, einen Blog mit Haushaltstips oder Katzen-Döneken zu führen, der Vollendung entgegen. Denn mein Leben ist wirklich zum Gähnen langweilig.