Letters from Rungholt

Bändeweise April 20, 2013, 0:02

Bei meinem Stöbern nach noch mehr, noch mehr, NOCH VIEL MEHR Kindle-Büchern entdecke ich ein Genre, das mich an meine Schulzeit erinnert, und zwar an die Spätphase, als die vielen Bände von der Berufsberatung kreisten – Studienfächer, Ausbildungsberufe, für jeden denkbaren Beruf gab es so ein Heftchen. Natürlich, da wir eine Mädchenklasse waren, lauter weibliche Berufe. In der Schülerbücherei war eine ganze Ecke mit diesen Büchlein gefüllt. Und jetzt sehe ich ganz viele Romane, die genau in diese Ecke passen würden.

Die Weißnäherin. Die Kübelmacherin. Die Sockenstrickerin. Die Kräuternonne. Die Imkerin. Die Handschuhmacherin. Manche dieser karg-vielversprechenden Titel werden mit geographischen Bezeichungen veredelt: Die Müllerin vom Westerwald. Die Salbenrührerin von der Norddeutschen Tiefebene. Die Korbflechterin von Hildesheim. Die Marmeladenköchin von Lüneburg. Die Waffelbäckerin vom Niederrhein. Die Spitzenklöpplerin von Domburg. Die Posamentiererin von Köln. Die Stillberaterin vom Bodensee.

Ich hätte geradezu Lust, für jedes dieser Bücher einen edlen, undeutlich mittelalterlich-renaissancehaften Umschlag zu entwerfen, auf dem eine hübsche junge Frau von Cranach, Tizian oder Holbein sinnig mittels Photoshop verfremdet und dann mit  Kräutern, Bienen, Marmeladen, Kübeln oder Waffeln kombiniert wird. Hätte ich nur mehr Zeit, würde ich außerdem glatt versuchen, sowas selbst zu schreiben. Aus den Beschreibungen der Bücher (und den Erinnerungen an meine Angelique-Lektüre vor 35 Jahren) konnte ich schon Anhaltspunkte für notwendige Handlungslemente entnehmen.

Die Heldin müßte natürlich schön, empanzipiert, temperamentvoll, rothaarig mit grünen Augen, magisch attraktiv, mit einem exotischen Namen begabt (ein Y muß drin sein)  und unglaublich talentiert sein. Mindestens einmal wird versucht, sie zu vergewaltigen, sie als Hexe anzuzeigen, sie gegen ihren Willen zu verheiraten oder sie an der Ausbildung ihres übermenschlichen Talents zu hindern. Je ein Krieg, eine Epidemie, ein Brand, ein Pogrom oder eine Naturkatastrophe müssen vorkommen – und ihr natürlich in die Schuhe geschoben werden.

Ich bin fasziniert von diesem Genre, das so üppig blüht und das mir gänzlich unbekannt ist. Oh, und nichts für ungut. Bestimmt gibt es auch in dieser Fülle gute Bücher. Ich weiß nur nicht, wie ich sie bei der Größe des Angebots finden könnte.

Ganz schwieriger Tag April 14, 2013, 18:20

mal wieder. Heute abend fängt der Gedenktag für die Gefallenen an. (Den Vortag des Holocaust-Gedenktags haben wir in Berlin auf dem Friedhof Weißensee kurz begangen, die Sirene riß mich dann bei Schwiegervater aus dem Bett und ich taumelte ans Fenster – ich fühle bei der Sirene gern den Himmel über mir).

Heute abend also die Sirene, morgen noch einmal.

Seit Tagen schon liegt es in der Luft. Dieses Jahr ist keines meiner Kinder einer Familie “zugeordnet”, um dort die Armee zu vertreten – Secundus ist im Dienst, Tertia hat ein paar Tage frei. Diesmal haben wir keine Zeit, bis zum Kibbuz zu fahren, wo allein dieser Tag sich richtig “anfühlt”.

Wir werden wohl hier im Yishuv die Zeremonie mitmachen. Immerhin wohnen wir im Haus eines jungen Mannes, der nie älter als Mitte 30 werden wird – 1972 geboren, 2006 gefallen. Alles, was mir an diesem Haus gefällt, was gemütlich und pfiffig ist, hat er entworfen und selbst gebaut. Seine Familie ist vermutlich an seinem Grab, in seiner Geburtsstadt. Aber auch in diesem winzigen Nest mit nur 40 Häusern wird heute abend der Gedenktag begangen – vier Tote hat Granot zu beklagen.

Morgen dann werden wir Y. auf seinem jährlichen Weg an Odeds Grab begleiten.

Mehr als 23.000 Menschen sind im Laufe der Jahre gefallen und fehlen. Möge kein Name mehr hinzukommen, nicht im nächsten Jahr und überhaupt nicht mehr, nirgends.

Im Konzerthaus April 14, 2013, 6:31

Wir hatten die Studenten auf diesen Abend vorbereitet, weil wir wußten, daß wir mit einer gemischten Gruppe zu tun haben. Manche spielen seit Jahren ein Instrument, kennen und lieben klassische Musik und freuen sich auf einen Abend mit Brahms und Mendelssohn besonders. Andere waren noch nie in einem solchen Konzert und sind nervös, haben Angst, sich zu langweilen oder sich danebenzubenehmen.

Ich hatte mir extra ein schönes Kleid mitgebracht, auch meine Kollegen, die Kibbuzniks, waren feiner angezogen als sonst üblich. Wir hatten vor dem Konzert den Studenten ein paar Stunden freie Zeit gegeben, mit genauen Angaben, wie sie zum Hotel und vom Hotel zum Konzerthaus kommen. Es ist ja nicht schwer zu finden. Wir hatten ihnen nicht gesagt, daß man vor einem Konzert Mäntel, Schals, Mützen, Handschuhe und große Taschen an der Garderobe abgibt – wir hatten ja nicht mit solcher Kälte gerechnet. Ein Teil der Studenten, die keine Zeit gehabt hatten, sich umzuziehen oder ihre Einkäufe ins Hotel zu bringen, erschienen also im Konzertsaal mit Sack und Pack und verbreiteten um sich herum Seminar-Atmosphäre. Meine Kollegen und ich sahen uns an: noch ein Punkt für die Liste “Dinge, die wir bei der nächsten Vorbereitung erwähnen oder beachten sollten”.

Wir hatten den Unerfahrenen empfohlen, erst dann zu klatschen, wenn das ganze Haus klatscht, und das klappte auch tadellos. Eben diese Erst-Konzert-Besucher zeigten sich sehr beeindruckt von der Husten-Räusper-Welle zwischen den Sätzen. “Willst du mir sagen, daß die sich das Husten verkneifen, bis eine Pause ist?,” fragten sie. “Und wenn jemand sehr doll erkältet ist?” “Dann geht man eben nicht ins Konzert, man will ja anderen nicht den Abend verderben,” meinte ich. Diese Rücksichtnahme der Hustenden fiel allen sehr positiv auf, auch meine Kollegen wurden darauf angesprochen.

Das Konzerthaus ist ein perfekter klassizistischer Rahmen, ich war noch nie dort und hatte das Gebäude immer nur von außen bewundert. Meine sechs Studentinnen sahen sich alles an, erkannten Orpheus und mehrere olympische Götter, sie konnten das ikonographische Programm des Hauses “lesen”. Da war ich erfreut und auch ein bißchen stolz, denn manches haben sie bei mir gelernt, und in Israel gibt es einfach keine solchen Gebäude, wo sie ihr Wissen hätten erproben oder anwenden können. Es gefiel mir, wie sie sich umguckten und einander aufmerksam machten. “Guck mal, das müßte Apollo sein, ist ja auch logisch….” Immerhin hatte ich in einer Vorbereitungsstunde viel über Schinkel gesprochen und ihnen auch Schinkel-Gartenstühle gezeigt – Schinkel war ja nicht nur Architekt und Maler, sondern auch Designer, der eine Umgebung bis in kleinste Einzelheiten planen konnte. Ich muß mal in meinen Büchern über Schinkel nachgucken, wie viel von diesem Programm wirklich auf ihn zurückgeht, und was hinzugefügt wurde. Auf jeden Fall ist der Saal stimmig, und meine Studentinnen erkannten das.

Ein Teil meines Stolzes ging dann kurzfristig baden, als ich eine Gruppe unserer Studenten in der Pause sah – sie saßen in einer Nische im Vorraum, auf den Boden gefläzt, drumherum ihren ganzen Kram, und verglichen ihre Einkäufe. Zwei vertilgten mitgebrachtes Fastfood. Ich wandte schnell den Blick ab, um nicht mal aufzunehmen, wer sich gerade danebenbenahm, und übergab das Problem einem Kollegen, der fragte: “was macht ihr denn da?” “Wir haben die Frau da vorne gefragt, und die hat gemeint, draußen dürfte man essen”. Mein Kollege hat ihnen dann erklärt, daß zwischen dem diskreten Verzehr eines mitgebrachten Butterbrots und einem Picknick zwischen Schals und Mänteln und DM-Tüten ein Unterschied besteht, und sie erröteten.

Da fiel mir wieder ein, warum ich schon vor Jahren aufgehört habe, meine Kinder in Theateraufführungen für Kinder mitzunehmen. Die Mütter, die sofort die Bamba-Tüten hervorholen, bevor der Vorhang hochgeht, haben mich einfach zu sehr genervt, und ich wollte nicht, daß meine Kinder eine ähnliche Konditionierung abkriegen. Vielleicht ist es das Kino, wo man ja heutzutage einerweise überteuertes Popcorn in sich hineinstopft, das die Sitten verdirbt. Den konzert-geübten Studenten jedenfalls wäre das wohl nicht unterlaufen.

Am nächsten Tag jedenfalls beim Frühstück fragte der Kollege, dessen Tochter Cellistin in England ist, für wen dieses Konzert das erste dieser Art war. Ein großer Teil hob die Hand. Bevor ich noch meine Gesichtszüge unter Kontrolle bringen konnte, rief eine Studentin, “Lila, was guckst du so, in Israel gehört das eben nicht dazu….” Aber ich konnte nicht lachen, sondern mußte einfach schnell eine Predigt anbringen. “Berlin ist voll von israelischen Musikern, klassischen und nicht-klassischen, und Israel ist voll von ausgezeichneten Orchestern und Musikern. Ich bin fast sicher, daß auch im Orchester von gestern abend ein Israeli saß. Fangt an, in Israel Konzerte zu besuchen, damit israelische Musiker nicht auswandern müssen!”

Jedoch mußte ich mir wie Anne Elliot eingestehen, daß ich auch in Israel viel zu selten ins Konzert gehe. Wir haben schon ewig kein Abo mehr, es ist einfach zu schwierig, sich von allem einfach loszueisen, vielleicht sind Karten auch zu teuer für unsere Studenten, oder sie fühlen sich deplaziert. Oder sie meinen, wie bei der Kunst, das ist eben nichts für sie, sondern nur für “feine Leute”. Immerhin, dann haben wir hoffentlich einen Schritt getan, damit sie sehen, daß man ein klassisches Konzert genießen kann. Na ja, ich habe es jedenfalls genossen.

Unbeschreiblich müde April 10, 2013, 21:49

Letzte Woche, in der Nacht von Dienstag auf Mittwoch, ging die Reise los – nachts um eins mit dem Zug zum Flughafen, irgendwann gegen Morgen der Flug, vormittags in Berlin…. und unser Programm war vollgestopft von Anfang bis Ende. In den ersten Tagen hielten wir die Studenten beisammen und in unserer Nähe, damit sie sich erstmal an Berlin gewöhnen, später dann ließen wir sie mehr und mehr von der Leine, aber sehr oft mit Aufgaben. Es gibt viele Geschichten zu erzählen – diese Exkursion war die bisher intensivste und auch anstrengendste, weil die Studenten jünger waren als bei den anderen Exkursionen und manche von ihnen noch nie außerhalb von Israel waren, noch nie eine Flugreise gemacht hatten und dementsprechend verwirrt und auch überfordert waren.

Die Tage fingen früh an, wir sind stundenlang gelaufen, die Verantwortung war schwer, und abends, wenn die Studenten durch die Berliner Nachtwelt zogen oder ins Bett fielen, saßen die Kolleegen und ich noch zusammen und feilten am Plan für den nächsten Tag. Übrigens waren wir ein ausgezeichnetes Team und obwohl wir nicht immer einer Meinung waren, waren die  Gespräche interessant und anregend. Unsere Gruppe war gemischt – Kunst, Geschichte, jüdische Philosophie, Literatur, Sonderpädagogik und Frühpädagogik. Alles zukünftige Lehrer. Von den Kollegen war einer Historiker, der andere Philosoph (jüdische Philosophie) und eben ich, Kunsthistorikerin. Den Studenten fiel es anfangs etwas schwer, den multidisziplinären Ansatz zu verstehen, mit dem manche überfordert waren. Die akademische Gewohnheit des Fach-Schubladen-Denkens ist ihnen so selbstverständlich, daß sie sich erstmal dran gewöhnen mußten, mit Wissen außerhalb ihres Fachs konfrontiert zu werden – was aber schon am zweiten Tag ganz einfach war.

Ich hatte nur zwei Stunden “Privatleben” – mein Treffen mit Indica, und auch das mußte ich mir aus den Rippen schneiden. Gern hätte ich noch andere liebe Menschen gesehen, aber es war einfach kein Denken dran. Ich hab es nicht mal geschafft, sie anzurufen.

Sonntag ging der Tag für mich besonders früh los, weil zwei Studenten Geburtstag hatten und ich mich auf den Weg machte, um Kuchen für sie zu besorgen. Der ganze Tag war verplant, gegen Abend dann ging es zum Flughafen, wo ich eine Schrecksekunde hatte – mein verflixter Paß war nicht aufzufinden. Ganz ehrlich: ich dachte für ein paar Minuten, “jetzt bleibe ich einfach in Berlin und rufe Indica an und…”, aber dann fand ich ihn doch. Ein Nachtflug ist eine elende Sache, wenn man am anderen Tag nicht ausruhen kann. Ich konnte auch nicht schlafen, ich fliege ungern und wenn ich an die ganze Luft unter meinen Füßen denke, wird mir unbehaglich. (So geht es Y. auf dem Meer – er findet Wassermassen unter sich beklemmend, aber ich vertraue dem Wasser viel mehr als der Luft.) Aus dem Fenster konnte ich wunderschönes Wetterleuchten sehen, es muß über der Türkei gewesen sein, weit weg von uns.

Montag früh gegen drei landeten wir, gegen fünf waren wir mit dem Bus an der Hochschule, und es lohnte sich nicht für mich, nach Hause zu fahren. Y. erwartete mich und brachte mich mit einer Tasche, die er extra vorbereitet hatte, zum Haus seines Vaters (der nah an der Hochschule wohnt). Dort war ein Gästezimmer für mich vorbereitet – dankbarer bin ich nie in ein gemachtes Bett gefallen. Nach ein paar Stunden Schlaf und einem guten Frühstück war ich dann wieder im Dienst und hatte bis sieben Uhr abends volles Programm. Zu meiner Stunde kamen viele Studenten gar nicht, weil sie dachten, ich halte sie bestimmt nicht ab – aber eine der Studentinnen von der Berlin-Fahrt erschien.

Als ich gegen neun Uhr abends endlich zuhause war, war ich so müde, daß ich nicht mehr geradeaus gucken konnte. Den Dienstag habe ich verschlafen, und heute habe ich morgens unterrichtet, eine Besprechung abgesagt, und bin nach Hause gefahren, um weiter zu schlafen. Y. und Quarta meinen, so fertig haben sie mich noch nie erlebt. Die langen, intensiven Tage, die endlosen Fußmärsche durch die frische Luft (die ich genossen habe – ich fand das Wetter in Berlin perfekt, man muß sich nur warm genug anziehen), die Spannung der Verantwortung und ob auch alles reibungslos klappt – der unruhige Schlaf, immer in Angst, nicht rechtzeitig aufzuwachen, und in Sorge um die Lieben zuhause – das war alles ein bißchen viel.

Ich bin also noch nicht wieder in vollem Aktionsmodus. Morgen, hoffe ich, kann ich den Hebel umlegen und wieder summen und brummen. Dann kann ich vielleicht auch ein paar Geschichten erzählen. Und das nächste Mal fahre ich ganz privat nach Berlin, einfach nur so.

Zum dritten Mal März 9, 2013, 0:04

ist die Wasserleitung des Solarboilers geplatzt – dabei ist die ganze Anlage nagelneu. Das Thermostat funktioniert anscheinend nicht, obwohl es korrekt eingestellt ist. Mit einem richtig mordsmäßigen Knall ist das Ding kaputtgegangen, von mir nur durch eine Wand getrennt – neben meinem Arbeitszimmer ist ein niedrigeres Dach, da wohnt der Boiler. Erst kriegte ich einen Riesenschrecken, aber dann hörte ich das wütende Sprudeln und Zischen des heißen Wassers, das bald die Wand entlang rauschte. Nicht schon wieder!

Ich raste die Treppe runter, und als ich aus dem Haus fegte, kam mir unser Nachbar schon entgegen. “Ich dachte ja zuerst, das wäre ne Katyusha,” meinte er, “aber mir scheint, mit eurem Thermostat stimmt was nicht”. Gemeinsam mit Y. kletterte er aufs Dach und sie reparierten das Ding. Ich dachte so bei mir, “wir leben schon in einer verrückten Gegend, Moshe hat vermutlich schon mehr Katuyshas explodieren gehört als Solarboiler-Zuleitungen”…

Einen Tag später. Ich sitze gegen Abend im Arbeitszimmer und picke auf meinem Laptop rum. Auf einmal höre ich wieder Wasser heftig an die Wand schlagen, dann wild rauschen. Wieder stürze ich die Treppe runter, in Secundus´Zimmer, denn von seiner kleinen Terrasse aus, die unter dem Solarboiler liegt, kann man am besten beurteilen, was da oben auf dem Dach passiert.

Ach herrje, welche Blamage. Y. und Quarta lachen mich aus. Es regnet. Ein richtig heftiger, kurzer Wolkenbruch.

Also ehrlich. Wenn Moshe bei einer Explosion als erstes an Katuyashas denkt und ich beim Prasseln von Wasser an einen Solarboiler – dann stimmt aber wirklich was nicht…

Grübel, grübel März 5, 2013, 20:39

Bin ich die einzige, die wie besessen nach etwas sucht und fast wahnsinnig wird, wenn sie es nicht findet? Herrje. Doch wozu habe ich meinen Blog? mit lauter intelligenten, rundum gebildeten, feinsinnigen Menschen?

Also. Vor sehr vielen Jahren hat mir mal eine sehr nette Frau aus Süddeutschland ein Geschenk zu Quartas Geburt geschickt – oder war es zu Tertias? Nein, Quatsch, zu Quartas Geburt oder davor, na es war so Ende der 90er Jahre.

Es waren zwei CDs mit Klaviermusik für Kinder, eingespielt von einem mir bis dato unbekannten, jedoch meiner laienhaften Meinung nach sehr begabten und sensiblen Pianisten. Es muß eine kleine Auflage gewesen sein. Eine CD war Musik für den Tag und fürs Spiel, in fröhlichen, lebhaften Farben gehalten auch der Umschlag. Die andere CD war natürlich beruhigende Musik zur guten Nacht, und der Umschlag war dunkelblau. Schumann, Chopin, ich kann mich nicht mehr genau an die Musik erinnern, es ist zu lange her, und ich hatte damals die bekannte postnatale temporäre Gehirnerweichung, so daß ich mich eigentlich nicht an viel erinnern kann außer daran, daß die Kinder diese CDs geliebt haben. Und ich auch.

Wo mögen sie hingekommen sein? Mehrere Umzüge haben bei uns den größeren und bösartigeren Vetter des Sockenmonsters entfesselt – es sind Dinge spurlos verschwunden, die man eigentlich eingepackt hatte. Darunter ist der schmerzhafteste Verlust diese beiden CDs. Falls es bei jemandem mental klingelt und er sich daran erinnert, sie gekannt zu haben – falls noch jemand den Namen des Pianisten erinnert –

Durchwachsen Februar 25, 2013, 9:22

Meine Mutter war eine Woche lang zu Besuch. Da sie von rastlosem Tätigkeitsdrang besessen ist, hat sie in dieser Zeit unseren Garten und die ganze Umgebung des Hauses picobello in Ordnung gebracht. Dabei hat sie leider auch gesehen, was ich lieber vor ihren Augen verborgen hätte – die Unsitte der Nachbarn, Schrott und Gerümpel über die Böschung zu entsorgen. Da entsteht eine Art wilder Müllkippe, gegen die die Behörden bisher gar nichts tun. Wir finden es schrecklich, meine Mutter noch viel mehr.

Idan Raichel, Träume von anderen

Natürlich war ausgerechnet zum Besuch meiner sonnenhungrigen Mutter das Wetter bewölkt und kühl, und da unser Haus über keine vernünftige Heizung verfügt, sondern wir uns mit Radiatoren behelfen (weil ich die heiße Luft der Klimaanlage als Heizung vollkommen unbefriedigend finde) hat sie gefroren. Dann brach das Auto wieder zusammen, aber so richtig dramatisch, und auch ein neuer Motor hat es nicht richtig geheilt. Wir hatten also ein paar aufregende Fahrten, fanden uns plötzlich in einer Qualmwolke wieder und erhielten übergroße Aufmerksamkeit von anderen Verkehrsteilnehmern, die uns mitteilten, daß unser Auto qualmt.

Ethnix, Gott existiert

Meine kleine Quarta ist jetzt vierzehn, kann das sein? Die Jahre sind aber schnell vergangen, war sie nicht neulich noch im Kindergarten? Ihren Älteren begegnet sie mit einer Mischung aus Nachsicht und Ungeduld, und meine Mutter wies mich daraufhin, daß ich selbst mit 14 kein bißchen anders war, eher schlimmer.

Arkadi Duchin, Wer liebt dich mehr als ich

Es ist immer schön, wenn meine Mutter hier ist. Jeden Abend wird Romme gespielt, die Kinder erzählen ihr, was sie uns nicht erzählen würden, und sie interessiert sich für alles, was wir so tun. Telefon ist doch nicht genug.

Ich lasse sie ungern gehen und falle immer hinterher in ein Loch, wie auch nach jedem Besuch in Deutschland. Klar, SO weit ist es nicht, und heutzutage auch wesentlich bezahlbarer als vor ein paar Jahren, aber es ist eben doch eine andere Welt. Morgens wird es früher hell, zur Freude meiner morgenmunteren Mutter, jedoch abends wird es auch sehr schnell und früh dunkel. Das Wetter ist anders, die Sonnenstrahlen fühlen sich anders an, die Leute sprechen Hebräisch und obwohl man dasselbe kaufen kann wie in Deutschland, ist es alles teurer. Meine Mutter findet aber das Angebot an Obst, Gemüse, Gewürzen und exotischen Zutaten größer als in den Läden, in denen sie einkauft. Und sie kennt Israel und die Israelis ganz gut.

Shlomo Artzi und Shalom Hanoch, Ich sehe dich

Nachdem wir sie bis zur letzten möglichen Schwelle am Flughafen begleitet hatten, fuhren wir in Richtung Kibbuz. Dort war ein Kindergeburtstag, auf dem wir eingeladen waren. Ich war lange nicht mehr im Kibbuz, und es war wirklich ein so seltsames Gefühl. Wir liefen mit den Mädchen die wohlbekannten Pfade entlang, und die Wucht der Erinnerungen war fast zu viel für mich. Nein, wir bereuen nicht, aus dem Kibbuz weggegangen zu sein, aber wir standen vor dem Dining Room – wo Y.s Großvater eines Tages tot vom Fahrrad fiel, als Y. so alt war wie Quarta jetzt. Wo wir uns kennengelernt haben, wo wir jedes Jahr Pessach gefeiert haben, wo wir zu Purim getanzt haben, wo ich mit den Kindern jeden Tag hingegangen bin, um ihnen vor der Brotmaschine Knäppchen rauszusuchen, die beim Zahnen halfen, wo wir jeden Abend mit meiner Schwiegermutter zusammensaßen, Primus in seinem Stühlchen…

Tislam, Geh, geliebtes Mädchen

Auch die Mädchen begrüßten jede Ecke und staunten, wie klein ihnen jetzt alles vorkommt. “Weißt du noch – hier haben wir gespielt, die Mauer haben wir bemalt, hier haben wir uns immer runtergerollt, hier hat der P. gewohnt und hier bin ich mal doll hingefallen…”

Meine Schwiegereltern, an denen ich sehr hänge, waren krank und selbst mein unverwüstlicher Schwiegervater hatte vor zwei Wochen eine sehr erschreckende Episode, aus der er etwas erschüttert hervorgegangen ist. Y. war zu seinem Krankenlager geeilt. Er hatte seinen Vater noch nie so gesehen. Jetzt geht es ihm wieder gut, aber er muß vorsichtig sein.

Arik Einstein, Liebe

Auch meine Schwiegermutter hat dieses Jahr, zum ersten Mal in den letzten Jahrzehnten, zu Purim nicht für alle Kinder Kostüme genäht und das von ihr liebevoll, kreativ und ordentlich aufgebaute Kostüm-Magazin einfach offengelassen, mit einem Zettel an der Tür, daß sie gesundheitlich nicht auf der Höhe ist und darum bittet, daß sich die chaverim selbst bedienen. Besonders die Soldaten, die sich jedes Jahr abenteuerlich herausputzen, wollte sie nicht enttäuschen. Eine Soldatin hat ihr ein bißchen geholfen, aber meine Schwiegermutter lachte selbst, als sie uns erzählte, wie diese ihr erklärte, wie sie auf die Ordnung achtete, nur keine Sorge!, und gleichzeitig ein Kostüm unordentlich zusammenwurschtelte und ins Regal stopfte. Ins falsche.

Wenn es meiner Schwiegermutter wieder besser geht, wird sie als erstes ihre geliebte Kostümsammlung wieder in Ordnung bringen, soviel ist klar. Leider können wir ihr dabei nicht helfen.

Ivri Lider, Immer Liebe

Auf dem Rückweg in den hohen Norden dachten wir darüber nach, wie wir ihr besser zur Seite stehen können. Ich erinnere mich an die Zeiten, als ich Hilfe brauchte. Da war meine Schwiegermutter immer für mich da. Wenn ich krank war, kam sie mittags und brachte mir vom Dining Room Essen mit. Wenn ich liegen mußte oder nicht heben durfte, weil ich Probleme in der Schwangerschaft hatte, kam sie abends und half mir, die Kinder zu baden und ins Bett zu bringen. Sie hat mich beim Stillen unterstützt und bei Erziehungsproblemen und hat ihre Ideen nie aufgedrängt, sondern sich immer fragen lassen. Sie hat nie schlechte Laune und unendliche Geduld für Kinder, Kranke und Ratsuchende. Und jetzt braucht sie Hilfe, und ich bin so weit weg.

Shalom Hanoch und Arik Einstein, Jeder möchte Sänger sein… 

Meine Schwiegereltern sind, wie meine Mutter, eine wichtige Konstante in meinem Leben. Ich bin immer wieder dankbar, daß es bei uns keine Schwieger-Stänkereien gibt. Meine Mutter hat Y. ins Herz geschlossen und er sie – das war von Anfang an so. Und ich hänge an seinen Eltern. Sein Vater hat mir bei der Hochzeit versprochen: du hast keinen Vater in Israel, deswegen werde ich dein Vater sein. Und das hat er auch gehalten. Ich habe in den Jahren seither meinen Stiefvater verloren, der uns nunmehr seit 13 Jahren schmerzlich fehlt, und im letzten Sommer meinen Vater, der wenig Präsenz in meinem Leben hatte. Eigentlich hat er seine Vaterrolle nach der Scheidung abgelegt und hat sehr große Distanz zu uns gehalten. Um so dankbarer bin ich für meinen Schwiegervater, mit seiner unbedingten Zuverlässigkeit.

Man heiratet ja eine ganze Familie mit, und wenn ich sehe, wie viele Konflikte es in anderen Familien gibt, bin ich froh, daß uns das erspart bleibt. Mißverständnisse gibt es immer, jeder hat seinen eigenen Stil, aber Klatschereien hinterrücks und Gegeneinander-Ausspielen gibt es auf keiner Seite.

Rami Fortis und Shlomi Bracha, Sand

Tja, und der Kibbuz. Wir bedauern nicht, weggegangen zu sein – aber wie der Kibbuz sich verändert hat, das bedauern wir. Ich natürlich auch, ich bin aus Liebe in den Kibbuz gekommen, aber besonders Y. Er denkt an die Ideen, die seine Großeltern dazu bewegt haben, ihr Leben ganz dem Kibbuz zu verschreiben und alle anderen Interessen dem Kibbuz unterzuordnen, und vergleicht es mit dem Heute… unvermeidliche Veränderungen, ja, aber im Vergleich mit anderen Kibbuzim seltsam zögerlich und kompliziert umgesetzt. Andere Kibbuzim haben energisch und konsequent auf Privatisierung gesetzt, manche sind noch ganz Kibbuz – aber unser alter Kibbuz praktiziert eine Zwischenform, immer noch, und stagniert damit.

“Waaas”, sagte ja der Sekretär, als wir ihm erklärten, daß wir gehen wollen, “ausgerechnet jetzt, wo doch in vier Monaten schon die neue Wohnsiedlung gebaut wird, wo ihr ein Haus kaufen könntet!” Ja ja, es sind mehr als drei Jahre vergangen, doch von der neuen Wohnsiedlung ist noch keine Spur zu sehen. Dabei warten viele Familien darauf, endlich mehr Platz zu haben. Wären wir noch im Kibbuz, säßen wir noch in der kleinen Wohnung, die großen Kinder hätten ihre eigenen Winz-Wohnungen, für die wir Miete zahlen müßten. Meine Freundinnen klagen darüber, daß sie ihre Soldatenkinder praktisch  nicht sehen. Klar, Secundus wäre das lieber als mit uns Abend zu essen, aber Primus und Tertia waren froh, noch bei uns zu wohnen. Und Secundus kann jederzeit zu seinen Freunden fahren und tut das auch. Aber er hat auch neue Freunde durch die Armee.

Jetzt liegt aber schon eine deutlich spürbare Isolationsschicht von Zeit und innerem Abstand zwischen uns und dem Kibbuz. Wir kennen nicht mehr jeden, der dort rumläuft, und wenn wir jemanden treffen, werden wir wie Fremde begrüßt. Das tut einerseits so gut, weil es bedeutet, daß wir aus der täglichen Klatsch-und-Tratsch-Maschine endgültig raus sind, aber besonders für Y., für den der Kibbuz Teil seiner Familiengeschichte und persönlichen Identität ist, fühlt es sich auch merkwürdig an. Sein Leben lang hat er auf die Frage, wie er heißt, immer gesagt “Y. aus Kibbuz X.”, und einen Ersatz dafür gibt es nicht. Und doch fühlen wir uns froh, wenn wir wegfahren. Sagen wir es so: er bedauert, sich freuen zu müssen, nicht mehr Teil des Kibbuz zu sein.

Mashina, Was soll ich jetzt mit Politik

Wir haben die ganze Rückfahrt über Musik gehört und sind unseren Gedanken nachgegangen, und die Musik stell ich einfach mal rein. Ich weiß, das meiste kennen die Leser schon, aber mir ist danach. Diesen Eintrag habe ich die letzten zwei Tage so on and off vor mich hin geschrieben. Jetzt komm ich langsam aus dem Loch wieder raus, muß ja. Quarta zieht zurück in ihr Zimmer, das sie für meine Mutter geräumt hatte, und wenn ich meine Mutter vermisse, gehe ich in den Garten und bestaune dort ihr Werk und spreche den von ihr eingesäten Blumensamen gut zu, daß sie doch bitte gedeihen sollen.