Letters from Rungholt

aber ich genieße es noch immer, eine professionelle Identität zu haben, und sei sie auch noch so schlicht. Nicht, als ob ich in den Jahren zwischen Kindern und Neuaufnahme meines Studiums gelitten hätte - ich habe gearbeitet und vergnügt. Außer den Kindern und ihrem Piepsen und Pupsen war mir in den Jahren die Welt sowieso eher egal. Es dauerte eben ein bißchen und dauert auch noch an, meine berufliche Entwicklung.

Aber wer ohne Stolpern in einen Beruf geglitten ist, kann vielleicht gar nicht nachvollziehen, wie großen Spaß es macht, aus einer beruflosen Existenz in eine kompetente professionelle Identitä zu krabbeln. Ich hatte in den letzten Tagen einen Semester-Vorbereitungs-Marathon, bei dem ich meine Ideen und Vorstellungen erklären mußte bzw durfte - hat mir großen Spaß gemacht, die Konzepte vorzustellen, die mir so im Kopf herumschwirren. Noch netter, daß sich nicht etwa schallendes Gelächter oder Kopfschütteln im Raum breitmachen, wat will die denn hier?, sondern alle mich total ernstnehmen - ernster, als ich mich selber nehme. Ich habe es ja durchaus gern, wenn ich aufgefordert werde, meine Konzepte zu begründen - dabei lerne ich immer mehr über meine Motive.
Aber irgendwie entwickele ich im Laufe der Jahre dieses wunderbare Gefühl, daß es vielleicht doch ein paar Dinge gibt, bei denen ich mir sicher bin. Im Treibsand der Meinungen, Erfahrungen, Zweifel und verwirrenden Standpunkte gibt es ein paar Aussagen, hinter denen ich bombenfest stehe und weiß warum. Sie haben alle mit meinem Beruf zu tun. Ich habe Argumente, um sie zu vertreten. Ja ich habe inzwischen sogar eine gewisse Eloquenz im Hebräischen erreicht, so daß ich Nachfragen elegant parieren kann - auch mal mit einem Sprichwort oder Wortspiel.

Ich weiß, ich weiß, das sind alles ganz normale Sachen. Aber auch ein Sonnenuntergang ist eine alltägliche Sache, und trotzdem freue ich mich jeden Tag daran. Und ohne diese Jahre, als alle meine Freundinnen ihre berufliche Laufbahnen einschlugen und ich fröhlich im Kibbuz  arbeitete, wo man mich gerade brauchte  - aber auf die Frage, “und was machst du?” keine konkrete Antwort geben konnte - also ohne diese Jahre könnte ich vermutlich nicht so ein Späßchen haben. In der Richtung bin ich vielleicht Spätblüherin - obwohl mir mehrere Geisteswissenschaftler versichert haben, daß sie auch erst nach 40 kapiert haben, was sie eigentlich treiben. Denn es geht um Einsichten, die nicht durch Lesen von Texten und kognitives Hopplahopp kommen. Sondern sie reifen so langsam heran, schlängeln sich durch schlammige Tiefen, bis sie eines Tages wie Monets Seerosen an der Wasseroberfläche erscheinen…

Ich hatte ein paar unendlich stressige Tage, und habe noch immer nicht die lange, lange Liste abgearbeitet - im Gegenteil, jedes Treffen, jede Besprechung verlängern die Liste. Aber ich hatte gute Tage, habe vielversprechend nette neue Kollegen kennengelernt und werde im nächsten Jahr wirklich interdisziplinär arbeiten. Ist das nicht toll?  Ich liebe meinen Job, wirklich. Ich kann die verrücktesten Sachen machen und keiner quasselt mir rein, solange ich nur mein Publikum unterhalte.  Fast wie beim Bloggen.

da bin ich wieder, und ich sehe, daß Rungholt prima ohne mich auskommt. Ich glaube, 113 Kommentare sind noch nie zustande gekommen, wenn ich meinen Senf dazugegeben habe… was kann ich daraus lernen? Niemand ist unersetzlich.

Ich bin, wie jedesmal nach der Rückkehr, einigermaßen matschig im Kopf und weiß nicht genau, wo ich bin, wenn ich aufwache. Als wir vor ein paar Nächten um ein Uhr nachts aus dem Flieger kletterten, überfiel uns die feuchte Hitze wie ein müdes wildes Tier, und Quarta meinte entsetzt, “Mama, ist das immer so heiß in Israel?” Ja, wir hatten es vergessen, und pellten uns aus Strickjacken und Socken. Der schöne, kühle, grüne Herbst, der in der deutschen Luft hing, hatte mir so gutgetan. Na ja, ich muß mich eben wieder dran gewöhnen, jeden Schritt vor die Tür gut zu timen, nur ja nicht zweimal zur Mülltonne tapern! sonst droht der Hitzschlag! Den Kindern macht der Übergang weniger aus.

Wir waren, was ich gar nicht mag, diesen Sommer nicht alle zusammen. Y. konnte sein neues Wichtig-Sesselchen in der Fabrik nur für eine Woche verlassen, Primus war auf Abschlußfahrt (wie alle israelischen Oberstufenschüler in Polen, sprich Auschwitz - dieses Faß Würmer mach ich heute aber nicht auf, vielleicht nie). Als mich dann noch mein lieber Bruder nach München einlud, konnte ich nicht annehmen: die Vorstellung, daß Y. in Israel, Primus in Polen, die drei jüngeren Kinder im Rheinland sind und ich allein in München, war schlimmer als Höhenangst. Verrückt, aber mein Bruder hat sich auf nächstes Mal vertrösten lassen.

Eine kurze Stippvisite in Berlin bzw Potsdam war aber drin, natürlich nur, um die Franzosen in der Nationalgalerie zu besuchen. Ich war nicht die einzige, die davon angelockt wurde… ein fürchterliches Gedränge. Wäre ich in Ohnmacht gefallen, hätte es keiner gemerkt, die Massen hätten mich einfach weitergeschoben. Oder niedergetrampelt. Also, auch das wunderbarste Kunstwerk verliert, wenn man über Dutzende Schultern spinxen muß, um es zu sehen. Aber ich will nicht meckern, ich habe mich beharrlich nach vorne geschoben und dann doch genossen.

Pissarro

Corot

Allerdings berührt es mich peinlich, wenn ich dann Kolleginnen vor den Bildern dozieren höre, “wie schon die flämischen Madonnen, die gern lesend dargestellt wurden, ist auch hier…”. Wenn ich das höre, verdrücke ich mich schnell. Und dann sage ich zu meinen Begleitern gar nichts mehr, auch nicht auf Anfrage. Oder brumme höchstens mal, “das gefällt mir”, wie ein Laie. Es ist doch schrecklich, wenn man ein Kunstwerk gar nicht mehr unbefangen sehen kann, sondern sofort den Kontext mitgeliefert kriegt. Das will ich meinen Leuten nicht antun. Müßte ich eine Gruppe führen oder einen Vortrag über die Bilder halten, nicha (meinetwegen), aber ich war strikt “prifat” da…

Es wird eine Weile dauern, bis ich wieder ins Bloggen reinkomme. Ich habe eine riesige Menge Emails, Pflichten, Telefonate, Briefe abzuarbeiten - muß mich auf das nächste Semester vorbereiten, das mit einer wahren Bugwelle von Vorbereitungen näherrollt, und mich durch meine vielen neuen Bücher pflügen, die in Deutschland treu auf mich gewartet haben.

Ich bestelle ja gern per ZVAB ganz vergessene Schätzchen, und da das Porto nach Israel fast teurer ist als das Buch selbst, lasse ich es zu meiner Mutter liefern. Dort sammeln sich dann im Laufe eines halben Jahres Stapel von Büchern. Wenn ich sie auspacke, ist das fast so wie Weihnachten mit einem Christkind, das einem die geheimsten Wünsche aus dem Hinterkopf gefischt hat - denn natürlich erinnere ich mich nicht mehr genau, was ich im Februar bestellt habe. Da mich im Moment Embleme interessieren (auch wenn ich leider kein Plätzchen gefunden habe, das verrückt genug wäre, mich darüber auch unterrichten zu lassen… zu speziell), habe ich reich bebildertes Material, das ich jetzt Bild für Bild, Spruch für Spruch durchsehe.

Eines der Rituale der Heimkehr ist die sorgfältige Inbesitznahme aller Bücher durch Eintragen meines Namens, des Datums und Anbringen eines Aufklebers. Ich verleihe nämlich meine Bücher oft, und da ist ein Aufkleber mit meiner Telefonnummer und Email-Adresse ganz nützlich. Eines Tages wird jemand einen elektronischen Piepser an Bücher kleben, der Alarm gibt, wenn das Buch länger als einen Monat in fremder Hand ist. Oh, da habe ich ja einen genialen Einfall gehabt, Bibliotheken sollten sich darauf stürzen! Aber nein, wo kämen sie denn hin, wenn keiner mehr Bußgelder bezahlen müßte…?

Die Kinder sind traurig, sich von ihrem Paradies bei der deutschen Oma verabschieden zu müssen, aber auch froh, wieder mit Idan und Ilan und Yoad und Yotam um die Häuser ziehen zu können. Morgen fängt die Schule wieder an. Wie alle Eltern bin ich einerseits betrübt, daß die Zeit der morgendlichen “bis-alle-aus-dem-Haus-sind”-Manöver wieder anfängt, aber auch erleichtert, daß wieder eine Art Ordnung und Struktur ins Leben kommt…

Ich habe übrigens während meiner Ferien jede Art von Zeitung und Nachrichtensendung so konsequent ignoriert, daß ich meinen Schwiegervater heute fragen mußte, ob Gilad Shalit noch nicht wieder zuhause ist. Leider nicht. Aber auch wenn - ich hätte es nicht mitgekriegt. Also, mal gucken, wann ich wieder die harten Tatsachen des Nahen Ostens zur Kenntnis nehmen muß - so ist es eigentlich viel schöner.

…als INFJ, immer schon.

Oder vielleicht sind meine Antworten doch davon beeinflußt, daß ich die Theorie kenne und niemals gegen meine berühmte Intuition stimmen würde…? Nur um zu dieser kleinen Schar zu gehören?

NFJs, making up an estimated 1% of all people, are the most rare type (males even more so). They are introspective, caring, sensitive, gentle and complex people that strive for peace and derive satisfaction from helping others. INFJs are highly intuitive, empathetic and dedicated listeners. These traits tend to act as a “tell me what’s wrong” sign on their forehead, hence the nicknames Confidant, Counselor or Empath. INFJs are intensely private and deeply committed to their beliefs.

Klingt doch wunderbar, nicht wahr? Allerdings existieren in diesem Test-Universum nur unendlich nette Menschen. Jede Typbeschreibung ist so schmeichelhaft wie ein Sternzeichen-Profil in einer Frauenzeitschrift (nicht als ob ich sowas läse, aber ich stelle es mir so vor). Was mit den unleidlichen Griesgramen passiert, wenn sie diesen Test machen…?

Jedenfalls ein nettes Spielchen.

zur Schnäppchen- und Schätzchenjagd. Ohne Internet hätte ich nie im Leben die uralten Scharteken aufgetan, die ich brauche und die in einem Antiquariat sonstwo schmoren. Oder die in winzigen Auflagen veröffentlichten Dissertationen, für die sich nur Fachkenner und -bibliotheken interessieren.

Kurz, ich bin glücklich. Vielleicht liegt es auch daran, daß man heute draußen sogar atmen konnte? Oder daß ich eine Freundin getroffen habe, mit der ich anderthalb Stunden lang über Grabsymbole, Putten, Kränze und Girlanden sprechen konnte? Oder daß ich ein neues Lieblingsgetränk entdeckt habe: Limonana. Zitronensaft, Eisbrocken, Nanablätter (Minze) alles zusammen in den Bläändär schmeißen, brrrrr machen, schmeckt einfach super und sieht toll grün aus.

Eine gute Freundin von uns liegt im Krankenhaus, sie hat ein recht winziges Mädchen bekommen, Frühgeburt. Es ist ihr zweites, die ältere Tochter ist noch keine drei Jahre alt. Zwar kommt uns das Geburtsgewicht des Neugeborenen recht hoch vor (unsere Tertia war wesentlich winziger), aber trotzdem -  einfach ist es nicht, ein Baby auf der Frühgeborenenstation zu haben. Man braucht Geduld, Geduld, Geduld - außerdem Gottvertrauen und Glück. Und gute Ärzte!

Jedenfalls habe ich das Gefühl, ich muß etwas Konstruktives tun, etwas Nützliches, etwas, das den Eltern und Kindern wirklich hilft. Und so sticke ich heute, was ich lange nicht mehr getan habe, ein Bild. Und zwar ein ganz besonders putzig-niedliches Motiv von Kate Greenaway - für ein Babyzimmer mit zwei kleinen Mädchen muß es einfach putzig-niedlich werden. Quarta hat das Motiv ausgesucht, die Farben auch. Bis sie nach Hause kommen, Mutter und Kind, ist das Bild fertig, rahmen lasse ich es auch. Und dann schenke ich es ihnen. Sehr nützlich, nicht wahr? Ja, ich bin eben immer fürs Praktische…

Man würde es nicht von mir erwarten, vermutlich. Aber ich gucke gern Tour de France. Ich sehe zu gern, wie in Europa das Wetter ist, wie der Himmel aussieht, die Häuser. Die wunderschöne Kathedrale von Canterbury, der Kreuzgang, in den genau reingefilmt wurde. Ich würde die Tour ja durch alle Städte mit Kathedralen legen, Amiens, Bourges, Rouen.

Jetzt fahren sie durch Belgien, das ich gut kenne, ich sehe die kleinen Dorfstraßen, die spitzen Dächer, die grünen Felder. Ich mag besonders die Luftaufnahmen. Außerdem spornen mich die fleißigen Radler an. Wenn ich ihre unermüdlich arbeitenden Muskeln sehe, kriege ich sofort ein schlechtes Gewissen und springe mit Wäschekorb oder Wischlappen durchs Haus.

Doping, ich weiß. Durchstechereien und vermutlich falsche Heldenverehrung, nicht mein Ding. Wer gewinnt, ist mir egal. Aber wie schön, daß es in Belgien nieselt, oh Belgier, ich beneide euch. Und ich gehe jetzt voller Schwung die Treppe putzen, sonst muß ich mich vor diesen emsig strampelnden Männern ja schämen.

Und noch ein Mensch meiner nahe Umgebung ist den Klauen einer MultiMarketingMaschine zum Opfer gefallen. Und das zum dritten Mal! Wieder klagt er, daß in seinem Heimatort auf einmal Vertreter dieser Wundermittel aus dem Boden sprießen - wie auch das letzte Mal droht ihm ein unverkäuflicher, überteuerter Warenkorb liegenzubleiben. Und wieder versucht er, mittels Freundeskreis seinen Kram irgendwie loszuschlagen. Ich bin dafür aber nicht der richtige Mensch, ich bin notorisch krittelig und kaufe keine schweineteuren Sachen ohne vernünftige Inhaltsdeklaration. Der arme Freund weiß auf meine kritischen Fragen nichts weiter als Werbesprüchlein aufzusagen. “Unsere Firma ist die einzige, die…” “Unsere Waren sind zu 100%…” “Es gibt einfach nichts…”

Ich bin nicht sparsam, leider, und wenn mir etwas gefällt, gebe ich auch Geld dafür aus - für ein schönes Buch oder ein hübsches Paar Ohrringe oder ein T-shirt für eines meiner Kinder hat mich das Geld noch nie gereut. Aber dieser Multilevel-Mist ist wirklich eine Pest. In Wellen überschwemmt er das Land, auf einmal will einem Hinz und Kunz Kräutersalben, “Natur”kosmetik, Vitaminpillen oder Wundermittel aller Art andrehen. Als unsere Klassenkameradin am Nonnenbunker uns allen Avon-Cremes und Badeöle anpries, hatten wir wenigstens Spaß dabei und diese Firma gibt es ja nun schon ein paar Jahre. Aber diese seven day wonders sind mir zuwider.

Ei ei ei, das wird diesmal teuer. Entweder ich lege über 50 Shekel für irgendwelchen Kram an, den ich weder will noch brauche, oder wir haben einen Freund weniger.

Dabei finden sich leider unerfreuliche Dinge.

Ich mochte als Kind ein altes Buch sehr gern, und obwohl ich es lange nicht mehr gelesen habe, könnte ich noch ganze Passagen daraus nacherzählen. Es hieß “Herr Dackel genannt Meier”, ein Familienerbstück. Ich konnte mich nicht mehr erinnern, wer es geschrieben hat. Ich wollte auch gucken, ob der Autor vielleicht noch was anderes geschrieben hat. Also gegoogelt.

In der Tat, er hat.  

Soeben in der ZEIT gelesen: die Kaisertreue Jugend will ihren alten Kaiser Wilhelm wiederhaben - und das in einem höchst seltsamen Font. Monarchischer Glanz für eine ach so glanzlose Demokratie, was für ein rührender Traum.  Dächte man ihn konsequent zu Ende, müßte man Deutschland wieder in Duodezfürstentümer aufteilen. Schade, der 200-Jahre-Todestag des Reichs war letztes Jahr, wieder eine Chance verpaßt…

Der Kaiser fehlt mir übrigens nicht, weder der alte noch der junge Wilhelm. Aber die Vicky wiederzuhaben, da hätte ich nichts dagegen.

Meine Eltern hatten Recht, ich bin’s. Im Nebenbuero (wo niemand sitzt, weil ausser ein paar Irren in dieser Abteilung noch Feiertag ist und niemand arbeitet) piepst irgendein elektronisches Geraet. Ich hoere es mir nun schon acht geschlagene Stunden an. Es dringt durch den Ventilator, den ich angestellt habe. (Weisses Rauschen! Ich stell mir beim Laerm der Klimaanlage immer vor, ich dampfe uebers Meer, ueber mir Moeven, unter mir Fische und Quallen….)

Nein, es nuetzt nichts. Es ist nicht im Maschinenraum des Dampfers, es ist ein Buerogeraet. Ich winde mich. Die Kollegin hoert es nicht!

Auch durch hundert Decken spuere ich die Erbse, es reicht zu wissen, dass sie da ist, und ich wache mit blauen Flecken auf.

und hat mir das neuste Buch von Eran Katz zugeschickt??? Ich sollte zwar hundert andere Dinge tun, lese aber lieber. Wer wollte mich solchermaßen erheitern?

Ich frage mich allerdings, ob jemand, der nicht hier gelebt hat, mit dieser Art Humor zurechtkommt. Erinnert mich an eine Geschichte meiner Mutter, die mit einer Freundin “Alles auf Zucker” gucken ging. Die Freundin versuchte verstört, ihr Lachen zurückzuhalten. “Ja DARF man denn über sowas lachen?” flüsterte sie. Darf man über Juden und Araber und ähnlich ernste Dinge lachen? Nein nein, das darf man nur mit behördlicher Genehmigung.

Also, herzlichen Dank. Sehr verwirrend, so ein anonymes Geschenk. Aber es war eindeutig für mich. Oder? Frau Maaaahlzaaahn, hier ist ein Paket für Sie!