Letters from Rungholt

Ich habe gestern um ein paar Ecken einen Blog entdeckt (ein Blog???), mich festgelesen und möchte ihn empfehlen.

Gila wurde 2002 bei einem Terroranschlag verletzt. Sie stand direkt neben dem Attentäter, und ihr Körper steckt noch immer voll Schrapnell, der durch die Explosion in ihren Körper geschleudert wurde - Metallteile, Glas, Plastik. Ich erinnere mich an sie, weil es damals in den Zeitungen stand - eine Neueinwanderin aus den USA, ohne Familie hier, die von niemandem erkannt und gesucht wurde. Bis ihre Freunde sie auf der Intensivstation fanden. Sie hat im Laufe der Jahre, die seitdem vergangen sind,  viel geschrieben, aber beginnt erst jetzt damit, es zu veröffentlichen.

Wie leicht schreibt es sich hin: x Tote und y Verletzte. Die Toten werden begraben, die Verletzten vergessen. Doch für die Verletzten gibt es keine Rückkehr in das Leben vor dem Anschlag. Gila schreibt intensiv, brutal ehrlich, mit drastischem Witz und vielen Details. Ich habe sie gestern in meine Blogroll, die ich ja sonst komplett vernachlässige, aufgenommen, aber habe davon abgesehen, besonders auf ihren Blog hinzuweisen. Die Faszination des Grauens ist darin so deutlich, daß man gern die Augen abwenden würde, aber man kann nicht.

Ich bin nun gerade vom Unterrichten wiedergekommen und mich mit der Vorbereitung für den Vortrag heute nachmittag vor den Fernseher setzen, einen hübschen Film angucken. Aber da höre ich die nervösen, drängenden Stimmen, sehe die verwischten, hektischen Bilder: pigua, pigua. Wie das? Wir hatten doch seit einem Jahr keinen Anschlag mehr, und in Dimona glaub ich noch nie einen! Sie versuchen es eben immer, gut, daß es ihnen nur selten gelingt in letzter Zeit.

Jedenfalls glaube ich, daß heute ein passender Tag ist, Gilas Aufzeichnungen zu lesen und zu begreifen, was das eigentlich bedeutet: ein Selbstmordanschlag. Der eigentlich ein Mordanschlag ist. Eine grausame Waffe in einem Konflikt, in dem es angeblich um politische Lösungen geht.