Letters from Rungholt

bleiben mir im Gedächtnis, wenn ich mich an Ahmedinijads Besuch in den USA erinnere.

Über Karnit Goldwassers Courage, in einer Pressekonferenz Ahmedinijad zu konfrontieren und nach dem Schicksal ihres Mannes zu befragen – darüber haben andere Blogger berichtet, Miriam und Liza.

(Auch unsere Medien, natürlich, haben darüber berichtet – vielleicht auch deutsche?)

Karnit wird aus der Pressekonferenz geführt – weil sie keinen Presseausweis hat. Keiner denkt daran, sich mit ihr zu solidarisieren oder darauf zu bestehen, daß Ahmedinijad die Fragen nach den von der Hisbollah entführten Soldaten beantwortet.

Das zweite junge Gesicht, das mir immer im Gedächtnis bleiben wird, ist das von Shiri Negari. Ich habe ihr Bild bei amerikanischen Bloggern gefunden (an der Verspätung merkt man, daß ich nicht allzuviel Zeit zum Bloglesen habe!). Michelle Malkin und Meryl Yourish möchte ich dafür danken, daß sie das Bild verbreitet haben.

Wer schon länger bei mir mitliest, weiß, daß ich Shiri öfter schon erwähnt habe. In den albtraumhaften Tagen der Intifada, als der Tod aus allen Richtung näherkam und man jeden Morgen sein Herz mit eisernen Reifen halten mußte, um überhaupt aus dem Haus zu gehen, die Kinder in die Schule zu schicken und den Tag irgendwie zu überstehen… in diesen Tagen habe ich viele Erlebnisse gehabt, die mich tief erschüttert haben. Die vielen, vielen Toten – ich kenne noch viele Namen und Gesichter, wir dürfen sie nie vergessen.

Shiri Negari. Ich werde den Tag nie vergessen, als sie starb. Wir saßen im Auto, die Fahrgemeinschaft von Studenten und Mitarbeitern der Hochschule aus allen Kibbuzim, ein Büs´chen voll. Natürlich hörten wir Radio. Man wartete ja immer auf die Namen, die Namen. Als Shiris Name fiel, sagte eine Studentin, “ich muß zur Beerdigung”. (Jüdische Beerdigungen sind ja immer sofort, am besten noch am selben Tag). “Ich war mit Shiri in Südamerika. Wir haben zusammen unsere Rucksack-Tour gemacht. Sie war das hübschste Mädchen, das ich je gesehen habe”. Und sie erzählte uns ein bißchen von Shiri. Sie hat nicht richtig mit Tränen geweint, das haben wir damals nicht, also nicht in der Öffentlichkeit. Aber eine bestimmte Art von Fassung ist schlimmer als Tränen.

Ich wartete also abends bei den Nachrichten auf den obligatorischen Bericht über Shiri, ihre Familie, den Verlust. Der Arzt, den man damals so oft sah, daß wir alle ihn sofort erkannten, war Prof. Rivkind vom Hadassah-Krankenhaus, der damals dort die Notaufnahme leitete. Er erzählte unter Tränen, daß er sie nicht retten konnte. Er konnte sie noch fragen, wie es ihr geht, und sie sagte, gut. Aber ihr Inneres war zerfetzt, ihre Lunge war leer und weiß wie ein Schmetterling auf dem Röntgenbild. Sie starb ihm unter den Händen. Seine Tränen, seine Trauer – das war wie ein Zeichen. Für Juden ist jedes Menschenleben wertvoll und eine ganze Welt. Um jeden Menschen müßte man eigentlich trauern, als wäre er das einzige Opfer – wir haben es versucht, nicht nur ich.

Ich erinnere mich an die gutaussehende Neueinwanderin aus Rußland, die nur ihre Tochter hinterließ – Yelena Konrav, sie war etwas älter als ich, und ihr lächelndes Gesicht hat sich in mein Gedächtnis gebrannt, ich weiß nicht mal warum, aber ich hätte sie gern kennengelernt. Natürlich erinnere ich mich an fast jedes einzelne Kindergesicht, an Danielle, Gal, Noam, – die unschuldigsten Opfer des Terrors. Oh, die Familien, die Eltern, Kinder, Großeltern verloren. Die Ehepaare, die Geschwister, gemeinsam starben. Die alten Menschen. Die Opfer, die verstümmelt, verkrüppelt, verbrannt, traumatisiert unter uns weiterleben.

(Es sage auch keiner, ich würde nur die Opfer unserer Seite betrauern. Das stimmt nicht. Ich habe schon oft über Iman Hadjo geschrieben – wie sich über den Bus, in dem ich die Nachrichten hörte, entsetztes Schweigen legte – während über unsere Toten gejubelt wurde – und über Khalid Salah und seinen Sohn, deren Tod auch in Israel Bestürzung auslöste. Es sind viele unschuldige, unbeteiligte Menschen in diesem Konflikt gestorben. Menschen, deren Tod unsere Armee vielleicht hätte vermeiden können, Menschen, die am Leben hätten bleiben sollen. Ich glaube manchmal, mir tun diese Todesfälle mehr weh als den politischen Führern, die ihre Leute als Geiseln, menschliche Schutzschilde und Bauernopfer einsetzen…)

Ich habe sie nicht vergessen, die Erinnerungen liegen ganz nah unter der Oberfläche, es reicht ein Kratzer an der Oberfläche wie Shiris Bild, und es ist alles wieder da.

Shiri, die auch Menschen im Alltag wie ein Engel erschien, wurde mir unvergeßlich. Ihre Familie stellte eine Seite zum Gedenken ins Internet, ich habe sie auch schon öfter verlinkt. An den Reaktionen auf das Plakat in Columbia erkenne ich, daß nicht nur ich Shiri nicht vergessen kann.

Ich bilde mir nicht ein, daß Ahmedinjad wie ich tickt oder wie ein anderer normaler Mensch, der ein unschuldiges, tapferes junges Gesicht anguckt und sich denkt, “ich würde alles tun, um diese Menschen zu beschützen”. Weder Karnit Goldwasser noch Shiri Negari bedeuten irgendetwas für ihn. Wir alle sind nur Zahlen, Feinde, kleine störende Punkte auf einer Landkarte. Aber wir dürfen selbst nicht so denken.

Bei der Suche nach den Links zu den Namen und Geschichten der Opfer bin ich auf ein paar interessante Diagramme gestoßen, auf einer Seite über den Terror.

Wann haben wir noch mal diesen Zaun gebaut…?

Es tut mir leid, daß dieser Eintrag so traurig geraten ist. Aber das ist für mich ein Grund zu bloggen: in Erinnerung rufen. Menschen, Ereignisse, Gesichter, Gefühle.
Und wenn ich mir in Erinnerung rufe, wie hoffnungslos die Lage im Jahr 2002 aussah – wir dachten alle, der Terror geht nie vorbei, das geht jetzt immer so weiter. Und doch haben wir Wege gefunden, damit fertigzuwerden. Vielleicht werden wir auch eines Tages eine Lösung für das Problem Ahmednijad finden, für Hamas, Hisbollah und die anderen. Und am liebsten wäre mir persönlich eine defensive Lösung, wie der Zaun.